BRIGADOON

La foto

2012-01-19T22:34:00.008+01:00

Hazme una de esas fotos que tú haces,
empaña el objetivo, desenfoca

lo justo y mide mal la luz. Ahora

que está cayendo el día no es difícil

salir favorecida. Que los rasgos

se suavicen, que todas las arrugas

del alma y del contorno de los ojos

desaparezcan y que quien me mire

piense que puedo merecer la pena.

Y sobre todo, que lo que emocione

de esa foto no sea yo, que salgo

allí, sino tus ojos que la han hecho.

"LA foto". Amalia Bautista

Moscas

2012-01-16T19:45:00.001+01:00

Hay tres temas: el amor, la muerte y las moscas. Desde que el hombre existe, ese sentimiento, ese temor, esas presencias lo han acompañado siempre. Traten otros los dos primeros. Yo me ocupo de las moscas, que son mejores que los hombres, pero no que las mujeres. Hace años tuve la idea de reunir una antología universal de la mosca. La sigo teniendo. Sin embargo, pronto me di cuenta de que era una empresa prácticamente infinita. La mosca invade todas las literaturas y, claro, donde uno pone el ojo encuentra la mosca. No hay verdadero escritor que en su oportunidad no le haya dedicado un poema, una página, un párrafo, una línea; y si eres escritor y no lo has hecho te aconsejo que sigas mi ejemplo y corras a hacerlo; las moscas son Euménides, Erinias; son castigadoras. Son las vengadoras de no sabemos qué; pero tú sabes que alguna vez te han perseguido y, en cuanto lo sabes, que te perseguirán para siempre. Ellas vigilan. Son las vicarias de alguien innombrable, buenísimo o maligno. Te exigen. Te siguen. Te observan.

Cuando finalmente mueras es probable, y triste, que baste una mosca para llevar quién puede decir a dónde tu pobre alma distraída. Las moscas transportan, heredándose infinitamente la carga, las almas de nuestros muertos, de nuestros antepasados, que así continúan cerca de nosotros, acompañándonos, empeñados en protegernos. Nuestras pequeñas almas transmigran a través de ellas y ellas acumulan sabiduría y conocen todo lo que nosotros no nos atrevemos a conocer. Quizá el último transmisor de nuestra torpe cultura occidental sea el cuerpo de esa mosca, que ha venido reproduciéndose sin enriquecerse a lo largo de los siglos. Y, bien mirada, creo que dijo Milla (autor que por supuesto desconoces pero que gracias a haberse ocupado de la mosca oyes mencionar hoy por primera vez), la mosca no es tan fea como a primera vista parece. Pero es que a primera vista no parece fea, precisamente porque nadie ha visto nunca una mosca a primera vista. A nadie se le ha ocurrido preguntarse si la mosca fue antes o después. En el principio fue la mosca. (Era casi imposible que no apareciera aquí eso de que en el principio fue la mosca o cualquier otra cosa. De esas frases vivimos. Frases mosca que, como los dolores mosca, no significan nada. Las frases perseguidoras de que están llenas nuestros libros.)

Olvídalo. Es más fácil que una mosca se pare en la nariz del papa que el papa se pare en la nariz de una mosca. El papa, o el rey o el presidente (el presidente de la república, claro; el presidente de una compañía financiera o comercial o de productos equis es por lo general tan necio que se considera superior a ellas) son incapaces de llamar a su guardia suiza o a su guardia real o a sus guardias presidenciales para exterminar una mosca. Al contrario, son tolerantes y, cuando más, se rascan la nariz. Saben. Y saben que también la mosca sabe y los vigila; saben que lo que en realidad tenemos son moscas de la guarda que nos cuidan a toda hora de caer en pecados auténticos, grandes, para los cuales se necesitan ángeles de la guarda de verdad que de pronto se descuiden y se vuelvan cómplices, como el ángel de la guarda de Hitler, o como el de Jonhson. Pero no hay que hacer caso. Vuelve a las narices. La mosca que se posó en la tuya es descendiente directa de la que se paró en la de Cleopatra. Y una vez más caes en las alusiones retóricas prefabricadas que todo el mundo ha hecho antes. Pues a pesar tuyo haces literatura. La mosca quiere que la envuelvas en esa atmósfera de reyes, papas y emperadores. Y lo logra. Te domina. No puedes hablar de ella sin sentirte inclinado hacia la grandeza. Oh, Melville, tenías que recorrer los mares para instalar al fin esa gran ballena blanca sobre tu escritorio de Pittsfield, Massachussetts, sin darte cuenta de que el Mal revoloteaba desde mucho antes alrededor de tu helado de fresa en las calurosas tardes de niñez y, pasados los años,sobre ti mismo en el crepúsculo te arrancabas uno que otro pelo de la barba dorada leyendo a Cervantes y puliendo tu estilo; y no necesariamente en aquella enormidad informe de huesos y esperma incapaz de hacer mal alguno sino a quien interrumpiera su siesta, como el loquito Ahab, ¿Y Poe y su cuervo? Ridículo. Tú mira la mosca. Observa. Piensa.

"Las moscas". Augusto Monterroso.

Cambie

2012-01-09T20:27:00.001+01:00

La amplitud del mar

o una cáscara de nuez

son lo mismo para el que nunca se mueve.

(Autor desconocido)

Cambie
pero comience despacio,
porque la dirección es mas importante que la velocidad.
Siéntese en otra silla, en el otro lado de la mesa.
Más tarde, cambie de mesa.
Cuando salga, procure andar por el otro lado de la calle.
Después, cambie de ruta, camine por otras calles,
con calma,
observando con atención los lugares por donde
pasa.
Coja otros autobuses.
Cambie por un tiempo el estilo de vestir.
Dé sus zapatos viejos. Procure andar descalzo
algunos días.
Pase una tarde entera paseando libremente por
la playa, o el parque,
o escuchando el canto de los pájaros.
Vea el mundo desde otras perspectivas.
Abra y cierre los cajones y puertas con la mano izquierda.
Duerma del otro lado de la cama...
después, procure dormir en otras camas.
Vea otros programas de televisión, compre otros
periódicos, lea otros libros.
Viva otros romances.
No haga del hábito un estilo de vida.
Ame la novedad.
Duerma más tarde. Acuéstese más pronto.
Aprenda una palabra nueva cada día en otro idioma.
Corrija la postura.
Coma un poco menos, pruebe comidas diferentes,
nuevos platos, nuevos colores, nuevas delicias.
Busque lo nuevo todo el día,
el nuevo lado, el nuevo método, el nuevo sabor, el nuevo
estilo, el nuevo placer, el nuevo amor, la nueva vida.
Inténtelo.
Busque nuevos amigos.
Busque nuevos amores.
Haga nuevas relaciones.
Almuerce en otros locales, vaya a otros restaurantes,
tome otro tipo de bebida, compre pan en otra
panadería.
Desayune más pronto, coma más tarde o viceversa.
Escoja otro mercado...otra marca de jabón,
otra crema dental...
báñese a otra hora.
Use bolígrafos de otros colores
Vaya a pasear a otros sitios.
Ame mucho, cada vez mas, de modo diferente.
Cambie de bolso, de cartera, de maletas,
cambie de coche, compre nuevas gafas, escriba otras
poesías.
Tire los viejos relojes,
rompa delicadamente esos horrorosos despertadores.
Abra una cuenta en otro banco.
Vaya a otros cines, a otros peluqueros, a otros
teatros,visite nuevos museos.
Cambie.
Acuérdese de que la vida es una sola.
Y piense seriamente en buscar un nuevo empleo,
una nueva ocupación, un trabajo mas light, más
placentero,
más digno, más humano.

Si no encuentra razones para ser libre
invéntelas.
Sea creativo.
Y aproveche para hacer un viaje sin pretensiones,
largo,
si es posible sin destino.
Experimente cosas nuevas.
Cambie nuevamente.
Cambie, de nuevo.
Experimente otra vez.
Ciertamente conocerá cosas mejores
y peores de las que ya conoce.
Pero eso no es lo que importa.
Lo más importante es la mudanza, el movimiento, el
dinamismo, la energía.

¡Solo lo que está muerto no cambia!

"Mude". Edson Marques

(Fotos: Sam Taylor-Wood)

CHANGE. Tracy Chapman

"Dejadlo ir, dejadlo ir..."

2012-01-05T19:10:00.004+01:00

En homenaje a Isaac Díaz Pardo (22 de agosto de 1920- 5 de enero de 2012).

María y Teresa. Isaac Díaz Pardo

"Nací en Santiago, no número 37 da rúa das Hortas… Por cierto Beotas: ¿prefiere usted el gallego o el castellano…?".

Hombre… Llevo ya nueve años con estas entrevistas y, excepto la de Ramón Villares, que fue pensada para ser publicada en el Día de las Letras Gallegas, todas fueron en castellano…

Pues, como le iba diciendo, aquella casa perteneció a una mujer que iniciaba as rapaciñas no oficio da prostitución y que fue conocida como la casa daTumbona. Allí viví hasta mis ocho años, en que tuvimos que trasladarnos, porque la compró un petulante canónigo con bastante dinero, don Calixto, del que decía la gente con ironía que era el hombre más listo que el mundo conoció después de Cristo. A mí siempre me pareció que era más vivo que el demonio… Tras diferentes avatares, aquella casa es ahora propiedad de mi buen amigo, el rector Senén Barro. Como verá, un lugar muy interesante para llegar al mundo…

¿Fue la primera vez que la vida le desalojó?

Mi hermana Chita y yo no llevamos bien aquello y decidimos pintar las paredes de la casa con la frase: "Qué listo es Don Calixto…".

¿De su padre?

La memoria permanente, el recuerdo de un sentimiento profundo. Me quería mucho. Hacíamos juntos tantas cosas… Su muerte fue un episodio trágico de aquella época de violencia.

¿Qué piensa ahora de aquello?

Que fue demasiado sufrimiento para demasiada gente…. Que ese penar nos acompaña toda la vida...

¿Lo superó?

Acepté la vida como vino.

¿Conformista?

Sencillamente resignado a las cosas que ya no tienen vuelta. De ahí la necesidad y la obligación de no perder nunca la memoria.

¿Le gustaría poder olvidar?

Eso jamás. El recuerdo debe permanecer. Mi padre estaba en la cárcel y retrató a los compañeros de celda… Los fusilaron a los veinte. Entre ellos estaba Ángel Casal, que fue alcalde de Santiago de Compostela, un gran personaje.

¿Y su madre?

Lo pasó muy mal. En el 42, poco después de que fusilaran a mi padre, padeció cáncer de pecho y murió en A Coruña. Como le decía, las cosas vinieron así. A estas alturas qué voy a decirle sobre todo aquello…

Los noventa y un años de vida curtida en el conocimiento no le han cambiado su sempiterna mirada melancólica, entre la nobleza y la pillería. Me extiende su tarjeta de visita:

"Ahí me tiene para lo que necesite…".

En la cartulina, completamente blanca, sólo figura: Isaac Díaz Pardo. Nada más… ¡Y nada menos! Me fijo en el movimiento pausado de sus manos. No distingo un solo gesto defensivo, apenas dibujos en el aire que evocan tiempos pasados, momentos vividos, creaciones permanentes... Su inevitable sonrisa mantiene la sinceridad propia de quien comienza a despegar del aeropuerto de la vida. Eso sí, ya se apunta algún recurso para disimular pasajeros olvidos que el tiempo va imponiendo de manera implacable. Pero Díaz Pardo no se conforma con esos vientos y, como el que no quiere la cosa, se detiene, medita y retoma con la precisión de quien ha librado los combates de una vida fecunda y generosa:

"Cada día acudo puntual al trabajo. Ahora reviso y reordeno todo lo guardado. ¡Me reencuentro con tantas cosas…!".

Inevitable Castelao…

Hay dos carteles que hice con motivo del Estatuto del 36 y que recuerdo perfectamente cuando se los mostré. Uno de ellos decía: "A nosa terra non é nosa". Representaba a un leñador rodeado de niños. Castelao me dijo que en lugar de aquella frase pusiera: "Para que a nosa terra sexa nosa, vota o Estatuto".

¿Y el otro?

El original se perdió en la guerra, en uno de los registros que hicieron en casa. Representa una vaca y una rapaza que le está dando de comer mientras un señorito con chistera la ordeña. Castelao me dijo que era una estampa con alma.

¿Su llegada a Madrid?

¡Tiempos complicados! Llegué becado y en seguida comprobé que no había otra que hacer lo que le mandaban a uno. En la Academia de San Fernando había una especie de delegado gubernativo que daba muchas órdenes. ¡Y ay de quien no las cumpliera…!

¿Cumplió?

Nunca fui persona violenta. Tampoco conformista. Había que combinar prudentemente la dignidad y el compromiso con los ideales. Recuerdo una vez que nos obligaron a ir a Italia, a un congreso que organizaba el fascismo de Mussolini... En aquel ambiente nos encontramos con otros artistas que estaban en nuestra misma sintonía, muy lejos de aquel burlesco régimen. Ahora bien, en honor a la verdad, debo decir que en la de San Fernando me apreciaban mucho porque me consideraban un gran trabajador. Yo tenía hambre, y no hay mejor acicate para el trabajo que la gazuza.

Intento imaginarlo en aquel ambiente…

Mientras estábamos en Italia, los norteamericanos desembarcaron en el norte de África. Los fascistas italianos tenían los minutos contados... Allí conocí a Pilar Primo de Rivera y al autor de la música del Cara al sol, el maestro Tellería, que, además de gustarle mucho el vino, era simpatiquísimo…

¿Y ahora cómo contempla aquel tiempo?

Carallo, ya no tengo tiempo para mirar hacia nada de aquello. Tengo tantas cosas encima de la mesa y tanto que mirar del presente…

Machado escribió: "Ni el pasado ha muerto, ni está el mañana en el ayer escrito…".

Me apeno cuando pienso que algún amigo va a morir. Todos vienen y me preguntan una y otra vez… A veces no es sencillo recordar...

¿Y perdonar…?

No es que no tenga qué perdonar, es que las cosas siguen siendo complicadas. He vivido traiciones a la amistad, a la confianza, traiciones financieras… Contra ellas nada pude hacer. Ahí también me ha tocado resignarme.

¿Se considera un emprendedor?

Me hace gracia la palabra. Ahora parece que se la han inventado… Lo de emprender es un espíritu que se tiene o no. Yo no he sido un emprendedor, sino un trabajador que siempre ha hecho lo que ha podido. Me propuse recuperar la memoria de Sargadelos, de gran importancia para hacer justicia a la labor de Antonio Raimundo Ibáñez Llano y Valdés… Eso no es emprender, sino trabajar por la noble memoria. Él sí que emprendió.

¿Lo ha conseguido?

¿El qué?

Lo que se propuso…

Hombre, aun pecando de inmodestia, debo decir que me enorgullezco de que el nombre de Sargadelos sea reconocido en todo el mundo. Para mí que eso no estuvo mal…

La historia de este santiagués continúa por la Real Academia de Bellas Artes de San Jorge de Barcelona, de la que fue profesor. A partir de ahí comienza a exponer obra por todo el mundo, hasta que, en uno de esos giros que marca la vida, deja la pintura y pasa a la cerámica. Con otros socios funda la fábrica de Cerámicas do Castro, en Samoedo, Sada, ensayando con materias primas usadas en las primitivas cerámicas de Sargadelos. Esa vuelta a la esencia de la historia de Galicia, a la memoria que le habían robado demasiado pronto, le lleva a crear en la Argentina de 1963, el Laboratorio de Formas, junto con su amigo Luis Seoane. En ese momento, el mundo parece que quiere empezar a devolverle parte de lo que le había quitado:

"Irme a Argentina me sirvió para conocer a gente estupenda. Seoane fue un personaje excepcional, como Rafael Dieste y Lorenzo Varela… Gracias a ellos se recuperó buena parte de la Galicia histórica".

¿Mereció la pena tanto esfuerzo?

Nunca lo viví como tal. No me quejo de nada. Al contrario, las cosas se fueron haciendo.

¿Por qué Argentina?

Desde allí me pidieron que hiciera algo parecido a lo de Sada. Y no lo dudé.

¿Es cierto que le propusieron formar parte del Consello de Galicia…?

A medida que sus miembros fueron muriendo, se pensó en ampliarlo, pero aquello ya no era posible. Habría sido como ampliar el gobierno vasco en el exilio… Castelao le pidió a Luis Tobío que hiciera una estructura legal. Todo aquello terminó, como suele ocurrir siempre, con una trapallada. No, nunca estuve en aquel Consello…

¿Cómo era Seoane?

Una persona verdaderamente extraordinaria, muy culto y humano. Se llevó bien con todos. Coincidíamos en tantas cosas... Y no era fácil, porque él era diez años mayor que yo. Hace más de treinta años que murió y no hay día en que no me acuerde de él…

Volvamos al Laboratorio de Formas…

Desde él hicimos todo. Fue algo noble. Se fundó para recoger todas las ideas y para recuperar la memoria.

¿Y…?

Lo conseguimos. Ahí radica su mayor importancia.

¿El secreto?

La comarca no precisaba de secretos. Aquel marqués ya había creado una serie de industrias que ni siquiera existían en el resto de Galicia. Todo ello forjó una disciplina empresarial. Sólo quedaba pendiente la idea estética.

¿Fue el camino?

El primero en verlo fue Bello Piñeiro, el gran pintor ferrolano. Pensó que en aquellas ruinas de la fábrica de cerámica dormía buena parte del porvenir de Galicia. Y así se hizo.

¿Continuará…?

La Xunta concede un millón de euros para restaurar los restos que aún quedan y para terminar las casas de los obreros que ya están empezadas. Hay muchos más proyectos…

¿Por qué se fue?

Diga mejor que "me fueron". Fue una trampa legal. Alguien que llevaba trabajando treinta y cinco años conmigo me la jugó. Ahora puedo decir tranquilamente y sin tapujos que la Justicia no funciona. Parece como si ya nadie recordara que el Laboratorio de Formas trajo la auténtica memoria histórica…

Tras tanta controversia, ¿no le parece peligroso ese concepto?

Zapatero lo convirtió en ley y ya se sabe… Un sector del país no la quiere.

Quizá el desenterrar viejas rencillas no sea el mejor camino para superar una historia preñada de luchas fratricidas…

Considero un gran error el reflotar venganzas. La cuestión radica en darle a la historia, con sencillez y naturalidad, lo que a la historia le corresponde.

¿Pudo jugar eso en su contra?

Lo he meditado muchas veces… Puede ser que más de uno pensase: "Esos del Laboratorio de Formas son capaces de recuperar toda aquella memoria".

¿Si volviese a nacer…?

Ésa es una pregunta demasiado complicada para un hombre de mi edad... Siempre estuve en el empeño de ir evolucionando, por lo que no va conmigo repetir. Acepté las cosas como vinieron y ahora tengo que aceptar la expectativa de vida que te conceden los noventa y un años. Dejémoslo, para no parecer descortés, en que haría lo mismo…

El Refugio de Oleiros respira por las obras que cuelgan de sus paredes, un contradictorio regusto a nostalgia y sentimiento de modernidad. Su dueño no ha dejado de rendir tributo permanente al viejo combatiente que, enjuto y con la huella del tiempo en el rostro, marca el ritmo de la pausada charla.

Intelectual notable, indiscutible referencia de nuestra historia más reciente, repaso con él su Galicia Hoy, escrito junto a Luis Seoane, o aquel Paco Pixiñas, con el poeta Celso Emilio Ferreiro. Isaac Díaz Pardo, el chico que trabajó con Castelao, me comenta que en la vida ha visto "demasiadas cosas…" Mueve con estoicismo sus dedos que ya parecen sarmientos de cepa centenaria. Su mayor elocuencia está en los puntos suspensivos. Cada una de sus descripciones huele a pino, galleguidad, salitre y retranca...

"El amor es una virtud para continuar en la vida, para que no se interrumpa el crecimiento. Tiene sus encantos, naturalmente…".

¿Existe?

¡Vaya pregunta…! El amor es una fusión. Por razones de continuación las mujeres quieren tener hijos. Los hombres nos vemos arrastrados por ellas, pues son muy hermosas… Pero, Beotas, hágame caso, eso del amor es una cosa complicada…

¿Ha conseguido descifrarlo?

Nunca me pregunté por ello. Al amor uno va arrastrado. Es absurdo pretender resistir. Ellas nos llevan por las narices.

¿Es buen negocio la generosidad?

No lo sé… Lo fui dando todo y me quedé sin nada. Para mí que muy buen negocio no debe de ser. ¿Usted que cree…?

Que todavía me lo sigo preguntando…

Es mejor dejar algunas cosas de la vida en la duda.

¿Le costó hacerse empresario?

Lo que uno nunca es, jamás cuesta. No creo haberlo sido, aunque, al meterme en la empresa, lo pareciese. Piense que el Grupo Sargadelos fue muy rentable.

¿Cuesta más hablar con banqueros o con políticos?

Procuré no llevarme mal con nadie. Las cosas son así y cada uno es como es. Lo mejor es no complicarse con los estereotipos y transitar tranquilamente, sin buscar pelea…

¿Cómo vivió la llegada de la democracia?

Verdaderamente no había más solución que la que hizo el Rey. Había demasiados odios larvados y era muy difícil la concordia. La democracia fue bien defendida por el Rey.

No le hacía yo monárquico…

No confunda los términos. El proyecto de crear una república federal era inviable de todo punto. Durante la Transición ocurrieron muchas cosas y el Rey las detuvo. Hay que recordar bien aquel 23-F…

Isaac…

Es la historia…

¿Derecha o izquierda?

A estas alturas de la vida es algo evidente en mí…

Coño, no me sea tan gallego…

Siempre me pareció que lo trascendental radica en tener progreso y libertad. Pero las cosas no fueron nunca así. Hubo que aceptarlas como vinieron. ¡Qué se le va a hacer!

¿Ha sido feliz?

Una pregunta que nunca quise hacerme.

¿Por?

Entre otras cosas, porque no he tenido tiempo. Siempre estuve haciendo cosas, sin parar.

Pero no me negará que lo ha pasado bien…

Trabajé siempre en lo que me apeteció y resolviendo los problemas. Quizá esa sea la mejor definición del arte, dar la solución a cada problema… Suficiente.

¿Dónde está Galicia hoy?

Debería tener más cultura. Hay poco material relevante. Nos hemos convertido en un pueblo de cultura básica, de escuela…

¿Espera a la vieja dama?

Con paciencia y resignación. Le contaba el otro día al deán de la Catedral de Santiago, don José María Díaz, que lo que nos toca es devolver a la tierra los materiales que utilizó el ánima para hacernos tan complicados… Y estaba de acuerdo conmigo…

¿Su epitafio?

Déjeme pensar… Mire, ahí va uno: "Aquí murió Isaac Díaz Pardo: dejadlo ir, dejadlo ir…".

Superviviente de la Galicia que se rompió el alma en una pesadilla de exilios interiores y exteriores, Isaac Díaz Pardo encontró su lugar en el mundo. Hoy, cuando todos apuntamos futuro, inmersos en un logaritmo de ceros y unos, su trabajo al frente del Grupo Sargadelos está en el recuerdo imborrable de quien nunca se sintió extranjero en ningún lugar. La plenitud le ha hecho entender que es muy largo el camino para mirar atrás… Qué más da, qué más da… Aquí o allá…

"Y no lo olvide, Beotas, jamás busque pelea…".

¿Y si nos buscan…?

Entonces no haga por salir corriendo, sobre todo por el qué dirán…

Extracto de la entrevista de Enrique Beotas para "El Correo Gallego" (10-12-2011)

NEGRA SOMBRA. Coral Casablanca

NADA MÁS

2012-01-02T11:29:00.006+01:00

Cuando hacemos todo para que nos amen y no lo conseguimos, nos queda un último recurso: no hacer nada más. Por eso, digo, que cuando no obtengamos el amor, el afecto o la ternura que habíamos solicitado, mejor será desistir y buscar más adelante los sentimientos que nos fueron negados.
No conviene hacer esfuerzos inútiles, pues el amor nace, o no, espontáneamente, nunca por imposición. A veces, es inútil esforzarse demasiado, nada se consigue; otras veces no damos nada y el amor se rinde a nuestros pies. Los sentimientos son siempre una sorpresa. Nunca fueron una caridad mendigada, una compasión o un favor concedido. Casi siempre amamos a quien nos ama mal, y despreciamos a quien más nos quiere.
Así, repito, cuando hayamos hecho todo para conseguir un amor, y falla, nos queda un último recurso...no hacer nada más.

Clarice Lispector

I CAN'T MAKE YOU LOVE ME. Bon Iver

Turn down the light
Turn down the bed
Go on, turn down these voices
They're inside my head
Lay down with me
Go on, tell me no lies, no lies
Just hold me close
And don't patronize me
Don't patronize me

'Cause I can't make you love me, darling
If you don't
You can't make your heart feel
Something it won't
Oh, here in the dark
In these final hours
I will lay down my heart
If you feel the power, but you won't
Oh, you don't

I'll close my eyes
Then I won't see
The love you don't feel
When you're holding me

Morning will come
And I'll do what's right
Just give me till then
To give up this fight
And I will give up this fight

'Cause I can't make you love me
If you don't
If you don't find love, darling
Oh, on your own
'Cause you know that I found love, darling
On my own, on my own, on my own
I found love, darling, darling
Right, right, right in the knick of time

I found love, darling
I found love, darling
I found love, darling, darling, darling, darling, darling
Love in the knick of time

Deseos

2011-12-21T13:55:00.000+01:00

Mariel Clayton

...También las Killer Barbies
redecoran su casa
y su vida
al llegar estas fechas

para desearos

a todos

lo mejor.

Felices Fiestas

I'D LIKE YOU FOR CHRISTMAS. Julie London

Nana

2011-12-16T22:30:00.000+01:00

Irving Penn

Yo duermo, pero mi corazón vela.

Lo oigo llamar a la puerta.

Cuarto poema salamite. Herberto Helder

DARK WAS THE NIGHT. Marc Ribot

De marcos.

2011-12-08T12:25:00.001+01:00

Las estadísticas de blogger me dicen que, después de más de 300 entradas, la más vista en este blog es "Y yo te dije...".
Sorprendida por el tirón de Fernando Arrabal y sus poemas, no tardé en estrellarme con la cruda realidad: todas esas visitas no iban buscando literatura sino que llegaban atraídas por la imagen que ilustraba aquella entrada, un humilde "marco".

Bien, pues para satisfacer búsquedas venideras, aquí va el nuevo catálogo otoño-invierno:

Arquitectónico

Fugaz

Tonto

Brutalista

Incomparable

Insufrible

Ecológico

Buscando título...
...
Tórrido (Gata)

Nostálgico
...
o Móvil (David)

Casual

Surrealista

Imposible

"Hágalo usted mismo"

Seductor

Vintage

Caprichoso

Esperando que haya sido de su completa satisfacción, nos comprometemos a mejorar próximos eventos. Siempre contando con nuevas aportaciones y sin descartar quejas y todo tipo de reclamaciones.

La dirección.

ENMÁRCAME EL DÍA. Piloto ciego

Hollywood

2011-12-04T16:40:00.000+01:00

Cada mañana, para ganarme el pan,

voy al mercado donde se compran mentiras.

Lleno de esperanza

me pongo en la cola de los vendedores.

Bertolt Brecht

NO ME VENDO. Blanca Rosa Gil

SERIOS

2011-11-23T00:00:00.063+01:00

Mis amigos son todos así: mitad locura, otra mitad santidad. No los escojo por la piel sino por la pupila, que ha de tener un brillo cuestionador y una tonalidad inquietante. Escojo a mis amigos por la cara lavada y el alma expuesta. No quiero sólo el hombro o el regazo, quiero también su mayor alegría. El amigo que no sabe reír conmigo, no sabe sufrir conmigo. Mis amigos son todos así: mitad bromas, mitad seriedad. No quiero risas previsibles, ni lloros piadosos.
Quiero amigos serios, de esos que hacen de la realidad su fuente de aprendizaje, pero que luchan para que la fantasía no desaparezca. No quiero amigos adultos, ni vulgares. Los quiero mitad infancia y mitad vejez.
Niños, para que no se olviden del valor del viento en el rostro, y ancianos para que nunca tengan prisa.

Tengo amigos para saber mejor quién soy yo,

pues viéndolos locos y santos,

bromistas y serios,

niños y ancianos,

nunca me olvidaré de que la normalidad es una ilusión imbécil y estéril.

Fernando Pessoa

Dedicado a todos los amigos virtuales y reales, a los que llegaron, a los que están y a los que no, a los que se fueron porque sí, a los que se fueron sin querer, a los que llegarán...

Bailemos...

Mi humilde voto

2011-11-19T13:19:00.000+01:00

...

pensarás pensaremos qué trabajo
mientras noviembre busca en tu bolsillo
uno te ofrece un puesto sin cansancio
dos te regala un puesto sin horario
tres te consigue un puesto sin estorbos
cuatro te brinda un puesto sin denuedo
pensarás oh no pienses ya noviembre
ha encontrado tu voto en tu bolsillo
cuando bajas del ómnibus y enciendas
el cigarrillo de las siete y cuarto
te sentirás demócrata y tranquilo.

"Ese voto"(fragmento). Mario Benedetti.

De vivos y muertos.

2011-11-14T09:25:00.005+01:00

Un proyecto es la respuesta a una idea que surge como solución a un problema planteado, pero ocurre a veces que esta lógica secuencia se invierte y un proyecto, ya materializado, acaba convirtiéndose en un problema, y de la lucha entre ambos nace una idea distinta de aquella que la originó.

Esto es, a grandes rasgos, lo ocurrido con el cementerio de Finisterre.

La solución.

"Cabo Finisterre exige (al menos de mí) un objeto arquitectónico que sea una ampliación del paisaje, que se disuelva tranquilamente en la naturaleza, casi como si no existiera".

"La imagen del cementerio es la de una senda que atraviesa una aglomeración de casas, una serpiente que repta a lo largo de la ladera de la montaña hasta el mar, adaptando su proceder a las repentinas variaciones del terreno".

"Topografía, silencio, ausencia y recuerdo inspiran y delinean este proyecto. La arquitectura es su resultado, e incluso su reflexión.

Para este proyecto, creo, he arrinconado preocupaciones de escasa importancia, proyectos injustificados, materiales inservibles, detalles inútiles. He tratado de no escuchar a la voz tentadora de tantas sirenas, de mantenerme alejado de las distracciones y de todo aquello que no se hubiera demostrado necesario. Sólo he mantenido lo esencial.

"He tratado de descubrir el misterio y la trascendencia del lenguaje entre el silencio".

"Un silencio conquistado gracias al deseo de dispersar la propia voz en el vasto y anónimo campo de acción de la arquitectura".

"Esta es la arquitectura que me gusta, la arquitectura que más se acerca a mi ser más profundo".

"Espero que gustará también a Cabo Finisterre, a la montaña O Pindo, a las islas de Lobeira y O Centolo, al Mar de Dentro y al Mar de Fora, a los marineros y a los pescadores que navegan esta costa, a quien enterrará a sus propios muertos sobre estas orillas.
Y, si fuese posible, querría también que gustara a los que aquí han muerto".

César Portela

El problema

Valentín Castrege, anterior alcalde del PP en Fisterra (A Coruña), juraba que, mientras él viviese, el cementerio del fin del mundo no cobraría vida. A Castrege, ese cementerio vanguardista no le gustaba nada, y contaba que a sus 5.000 vecinos tampoco. Era el símbolo de su rival. Se lo había encargado al prestigioso arquitecto pontevedrés César Portela el alcalde socialista Ernesto Insua, y lo pagó (51 millones de pesetas) la diputación del PP. Pero cuando la obra estuvo terminada, el popular había ganado las elecciones y el cementerio no tuvo clientes.

En arquitectura, los muertos son a un cementerio, como los vivos a un piso o una estación de tren.

El destino quiso sin embargo que tres años después Castrege muriera de repente. Le sustituyó un compañero más joven y menos reacio, José Manuel Traba, pero como si se tratase de una maldición del otro mundo, desde entonces se suceden las complicaciones, y el cementerio sigue comido por la maleza. El jardín de aromáticas que diseñó Portela ha quedado sepultado bajo las margaritas silvestres, las dedaleras y el carrasco. En esta época del año, las flores del tojo y la retama pintan la ladera de amarillo. Arriba, la carretera que lleva a los peregrinos al faro del mar tenebroso. Abajo, el acantilado donde todo se acababa. Y, a media falda, los 14 cubos de granito, aparentemente desordenados.

Todos ellos (con otros tres cubos algo más arriba: la sala de autopsias, el depósito y la capilla) componen el cementerio sin muertos más valorado del planeta, un cementerio marino pensado para seguir creciendo por la ladera.

Finalista de los premios Philippe Rotthieer (2002) y Mies van der Rohe (2003), reconocido como una de las mejores obras funerarias del mundo por Oxford y alabado en unas 50 publicaciones especializadas, el cementerio de Portela sigue provocando rechazo entre muchos vecinos.

Los mayores quieren sepultar a los suyos en un lugar "más acogedor".

Al alcalde, el trabajo "innovador" de Portela le gusta, pero no la ubicación. "Aquí la gente pasa la tarde en el cementerio. Aquello está lejos. En invierno, el temporal hace imposible ir, y en verano, los buses de los turistas no dejan llegar", dice.

El de Portela es el tercer cementerio municipal que intentó Fisterra, "y ninguno cuajó". Hoy, el parroquial de Santa María das Areas, sigue siendo el único, caótico, camposanto. Hace mucho que no se vende nada, y cuando muere uno, incineran a su antecesor difunto. Lo malo es si mueren muy seguidos. "Yo, por si acaso", dice Nolina, "ya le estoy pagando la incineración a mis hijas". "¡Que hagan de una vez el cementerio donde está el parque infantil!", protesta su amiga Josefa, señalando la parcela de enfrente. La compró el Consistorio en los años treinta para hacer un cementerio, pero el suelo era muy duro... y ahora es un parque.

" El cementerio muerto" (11-05-08) . Sílvia Rodríguez

La idea

Ya han pasado más de diez años desde que este proyecto se materializó y el cementerio sigue siendo visitado únicamente por vivos: excursionistas, turistas y estudiantes de arquitectura. Los catorce cubos iniciales, que en este momento ya debería ser muchos más, siguen abandonados sin que nadie quiera estrenarlos.
Seguro que le gusta ..."al Cabo Finisterre, a la montaña O Pindo, a las islas de Lobeira y O Centolo, al Mar de Dentro y al Mar de Fora, a los marineros y a los pescadores que navegan esta costa", pero no a los que aquí han muerto ni a quien los ha de enterrar.

Mientras nadie se decide, de la propia naturaleza de la obra van surgiendo nuevos usos.

Decorado...

Zona de juegos...

...O vivienda de ultimo recurso.

Desde hace dos meses, unos de los 140 nichos vacíos ya está, por fin, ocupado. Santiago, un peregrino guiado por una estrella, se ha instalado allí: "Una noche dormí en el campo, vi una estrella y me dije, voy hacia ella". La estrella estaba en dirección noroeste y le llevó, después de pasar dos veces por Portugal, hacia Finisterre.

"La situación no es normal, pero si no hace daño, no tiene por que haber problemas, siempre y cuando no se quede mucho tiempo".

José Manuel Traba, el alcalde (3-11-11)

-¿Que me dice del okupa que vive en el cementerio de Fisterra que usted diseñó?

- Me parece un tipo muy inteligente y muy sensible, porque eligió un sitio fantástico para instalarse. Le envidio.

Cesar Portela, el arquitecto (13-11-11)

Vivan en paz.

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No sé...

2011-11-09T18:26:00.001+01:00

No sé que pasa conmigo:

cada vez me asusta más la soledad.

A los veinte años, a los veinticinco,

imaginaba el paraíso como un cuarto vacío,

donde el silencio de un libro resonaba

dentro de la noche. Protegía de los amigos

mis horas, mis hermanos, las llamadas

del teléfono. Como un ciego de nacimiento

estudiaba la oscuridad. Me soñaba recluso

en una isla rocosa, rodeado

de trincheras, alejado de plazas,

gestos, invitaciones para comer.

El lamento era mi hobby preferido.

No sé si son los treinta años, la lluvia,

el sabor de más de un día perdido

en los transportes colectivos,

la caída maligna de las primeras hojas;

no sé qué es, tal vez tu amor,

comience, poco a poco, a civilizarme.

Ahora, si llego a casa y tú no estás,

corro a poner música, abro ventanas,

me agarro al teléfono, como un náufrago,

incapaz de soportar por un segundo

el terror emboscado debajo de la cama,

detrás de los estantes, dentro de mí.

"Não sei se são os trinta anos". José Miguel Silva

INEM, INEM...

2011-11-03T22:50:00.001+01:00

Samuel Salcedo

Me ducho, me lavo el pelo con mascarilla (como siempre y cada día), me visto bien, me maquillo y me perfumo. Voy con garbo, pisando fuerte como el Alejandro Sanz de antaño, con mis gafas de sol de moda, mi chaqueta blanca, impoluta, mis botitas de piel de marcaza (del outlet) y mis papeles ordenaditos en una carpetita de plástico duro transparente. Al caminar, una procura que el logo del INEM quede en la parte de dentro, con ese pudor que da, que la gente vea que vas al paro.

Y es que es deprimente. Una llega con una sonrisa, un “buenos días, ¿el último?” y allí te encuentras haciendo la cola a personas (hoy pocas, para lo que viene siendo habitual, nos sorprendía a todos) que te reciben con un gesto semiamable, ponderado, contenido, en el que tú traduces un “bienvenida al club, ánimo, no estás sola, nosotros te comprendemos, estamos como tú” (aunque tú sabes que no, que la mayoría no está como tú; que tú estás mucho mejor). Y se produce una especie de camaradería silenciosa, un reconocimiento (en todas las acepciones de la palabra) mutuo y general.
Las oficinas del INEM deberían cambiar la logística y empezar a parecerse a Alcohólicos Anónimos. Que el día de la cita, o el de que te apuntas por primera vez, o el de la revisión, llegues, y haya allí una sala grande, con sillas en círculo, con un par de micrófonos que se puedan ir pasando, y te lo pasen y tú te sientes y digas “Hola soy Menganita (lo de Fulanita aquí daría un antipático y desafortunado juego de palabras) y soy parada”. Y te respondiesen a coro: “Bienvenida Menganita”.

Yo sí les guardo rencor. Les guardo rencor cada vez que lo pienso. Y lo único que les deseo a esos desagradecidos mediocres, que no saben ni hablar en público, ni motivar, ni aguantar los machos cuando vienen mal dadas, que en seguida se ponen nerviosos y tiran de pastillas (seguramente ni ellos se creen hasta dónde han sido capaces de trepar y tienen mucho que perder, demasiado que perder), que hay que ver la cantidad de lecciones que reciben de los subordinados, esos que les sacan todas las castañas del fuego para que ellos no se quemen los deditos como cantaba el Juan Luis Guerra, a esos mamarrachos que por no saber no saben ni vestir, con la pasta que ganan (dejemos aparte sus impunes faltas de ortografía, porque eso ya es para mear y no echar gota), a esos putos desagradecidos, a esos que no tuvieron ni coraje, ni valentía, ni vergüenza ni decencia de dar la más mínima explicación, ni de llamar con un “lo siento” que se les cayera de la boca, después de tantos años dándoles el callo, comiéndoles los marrones (lo mismo había que comerles otra cosa) y apagándoles los fuegos (quizá debieron ser otros los fuegos), a esos mierdas, que cuando ellos llegaron tú ya estabas, a esos mierdas que nada les debías ni les debes, lo único que les deseo, aunque de todo corazón, es que se vean como me veo yo. Aunque exactamente así no podrán verse nunca. Porque no es cierto que las empresas se queden con los mejores, ya que la mejor era yo (ninguna duda ya me cabe) y no se quedaron conmigo. En las empresas, cuando ya llevan varias "limpiezas" consecutivas, se quedan con las mosquitas muertas de la talla 36 y con los carguillos de estómago agradecido y alma hipotecada. Todos esos para que sigan chupando del bote.
Y cuando la crisis empieza a remitir, cuando "la cosa" empieza a solucionarse, de remeros se buscan, por la mitad de precio, a nuevos profesionales necesitados, desesperados y asustados, que serán a partir de entonces los que les resolverán la papeleta. Mi futuro es ése, pero en otra empresa. En el mejor de los casos, se están intercambiando los efectivos; los trabajadores efectivos quiero decir, pagandoles una mierda. Y en el peor, contratándolos a través de ETTs.

Así es que les deseo que se vean en algo muy parecido a lo mío (salvando las distancias). Que se vean escondiéndose, sin querer que te vea ningún conocido por cuarta vez consecutiva, pasando la revisión del paro. Que se escuchen como banda sonora de su vida este Requiem reiterativo.

LACRIMOSA. Mozart

"INEM, INEM, INEMITA, INEM" (completo). Gata Chopada (blog).

*Copiado y pegado con permiso de la autora, una de las primeras personas que conocí en este mar y con la que alguna vez me ahogué, con risas y sin ellas.

NOCTÁMBULOS

2011-11-01T12:01:00.001+01:00

Bajo una luz de neón, cuatro noctámbulos en un diner (cafetería que permanece abierta toda la noche) de Nueva York , fueron elementos suficientes para que este lienzo se convirtiera en el cuadro más estudiado, copiado y homenajeado de la cultura americana moderna.

NIGHTHAWKS. Edward Hopper

Nighthawks (Halcones de la noche o Noctámbulos) pintado por Edward Hopper en 1942 es, según Gordon Theisen la mayor expresión de pesimismo del arte estadounidense, “una ventana a la América que nunca fue, la América que pudo haber sido”.

Reproducido y versionado hasta la saciedad, el poder de evocación de este óleo ha sido inmenso.

Tom Waits, utilizó el cuadro de Hopper para inspirarse en la portada y las canciones de su disco Nighthawks at the diner.

Warm beer, cold woman. Tom Waits

Muchos escritores han explorado cómo esos personajes llegaron hasta el bar, y cual fue su final. Varias obras de teatro se han llevado a escena en los últimos años inspiradas en este cuadro, su antes y su después.

Con una excelente fuerza narrativa, las obras de Hopper parecen fotogramas extraídos de películas. Quizás por esta misma razón su encuadre, su iluminacióny su "atmósfera psicológica", fueron fuente de inspiración para muchos directores de cine como Alfred Hitchcock, David Lynch, Robert Altman, etc...

Wim Wenders no dudó en copiar directamente del cuadro en una de las escenas de The end of Violence

The end of Violence

Ridley Scott enseñaba continuamente al equipo de Blade Runner una reproducción de este cuadro para que imitaran la ambientación que él quería para el film.

Pero es en las artes plásticas donde el cuadro ha sido más versionado... o parodiado.

Boulevard of Broken Dreams ( Bulevar de los sueños rotos) de Gottfried Helnwein, en el que los personajes originales son sustituídos por James Dean, Humphrey Bogart, Marilyn Monroe y Elvis Presley. Esta obra, a su vez, toma el título de una canción de Moulin Rouge.

Boulevard of broken dreams. Gottfried Helnwein

The Simpsons

Lego

Barrio Sésamo

Y otros...

Incluso hay blogs dedicados exclusivamente a versionar este cuadro, como ¡Toma Hopper!

Y, por último, esta provocadora versión de Bansky.

NIGHTHAWKS. Banksy

DEMOCRACY

2011-10-23T12:32:00.002+02:00

There´s no escape.

The big pricks are out.

They´ll fuck everything in sight.

Watch your back.

Harold Pinter, Feruary 2003

¿Y la democracia, ese milenario invento de unos atenienses ingenuos para quienes significaba, en las circunstancias sociales y políticas concretas del momento, y según la expresión consagrada, un Gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo? [...]. Es verdad que podemos votar, es verdad que podemos, por delegación de la partícula de soberanía que se nos reconoce como ciudadanos con voto y normalmente a través de un partido, escoger nuestros representantes en el Parlamento; es cierto, en fin, que de la relevancia numérica de tales representaciones y de las combinaciones políticas que la necesidad de una mayoría impone, siempre resultará un Gobierno.

Todo esto es cierto, pero es igualmente cierto que la posibilidad de acción democrática comienza y acaba ahí.
El elector podrá quitar del poder a un Gobierno que no le agrade y poner otro en su lugar, pero su voto no ha tenido, no tiene y nunca tendrá un efecto visible sobre la única fuerza real que gobierna el mundo, y por lo tanto su país y su persona[...] . Todos sabemos que así y todo, por una especie de automatismo verbal y mental que no nos deja ver la cruda desnudez de los hechos, seguimos hablando de la democracia como si se tratase de algo vivo y actuante, cuando de ella nos queda poco más que un conjunto de formas ritualizadas, los inocuos pasos y los gestos de una especie de misa laica. Y no nos percatamos, como si para eso no bastase con tener ojos, de que nuestros Gobiernos, esos que para bien o para mal elegimos y de los que somos, por lo tanto, los primeros responsables, se van convirtiendo cada vez más en meros comisarios políticos del poder económico, con la misión objetiva de producir las leyes que convengan a ese poder, para después, envueltas en los dulces de la pertinente publicidad oficial y particular, introducirlas en el mercado social sin suscitar demasiadas protestas, salvo las de ciertas conocidas minorías eternamente descontentas...

¿Qué hacer? De la literatura a la ecología, de la guerra de las galaxias al efecto invernadero, del tratamiento de los residuos a las congestiones de tráfico, todo se discute en este mundo nuestro. Pero el sistema democrático, como si de un dato definitivamente adquirido se tratase, intocable por naturaleza hasta la consumación de los siglos, ése no se discute. Mas si no estoy equivocado, si no soy incapaz de sumar dos y dos, entonces, entre tantas otras discusiones necesarias o indispensables, urge, antes de que se nos haga demasiado tarde, promover un debate mundial sobre la democracia y las causas de su decadencia, sobre la intervención de los ciudadanos en la vida política y social, sobre las relaciones entre los Estados y el poder económico y financiero mundial, sobre aquello que afirma y aquello que niega la democracia, sobre el derecho a la felicidad y a una existencia digna, sobre las miserias y esperanzas de la humanidad o, hablando con menos retórica, de los simples seres humanos que la componen, uno a uno y todos juntos.

No hay peor engaño que el de quien se engaña a sí mismo.

Y así estamos viviendo.

Discurso de José Saramago, pronunciado en la clausura del 2º Foro Social Mundial.

Porto Alegre, Febrero 2002.

QUESO

2011-10-17T22:43:00.002+02:00

Antonio Castelló

"Nunca fui un soñador. Lo que los otros, más crédulos, veían como un sueño, me parecía tan real como el queso se presenta al gato, a pesar de la quesera de vidrio. Y, mientras tanto, la quesera existe.

Cuando la quesera se parte, el gato se aprovecha, incluso aunque sean los dueños quienes la rompan, cortándose las manos.

"Con el diablo en el cuerpo". Raimond Radiguet

FORMA, SENTIDO Y REALIDAD. Klaus y Kinski

Realistas

2011-10-13T23:39:00.001+02:00

“Seamos realistas

en este sitio

nadie cuenta

estrellas

por la noche”.

David González.

Troche

Mil primaveras más

2011-10-04T23:28:00.001+02:00

El escritor:

"Yo nací entre los zuecos y los relámpagos, en la mitad de la noche, cuarenta y siete días después del primer aeroplano. Aún colgaban del tendedero de la anteguerra todas las intactas maravillas inauditas. Yo traía mis dos ojos en mi sitio y mi cuerpo izquierdo con ágil juego indeciso de los codos.
Cuando yo nací, tan solo a doce cosas les faltaba el nombre preciso, y yo llegué con un hueco en la frente y en la mano para encontrar la indefinición de las claridades navegantes".

El gallego:

"Somos imaginativos, nostálgicos, apasionados del paisaje natal, creedores en cosas invisibles, sujetos a dolencias espirituales que a algunos matan, etc (...)

Y también racionalistas, escépticos, supersticiosos, albergando entre nosotros uno de los grupos más importantes de brujos y brujas de Europa".

"El secreto de ser gallego (...) sus varas de medir el mundo, las vueltas de su imaginación, las revirivueltas de sus sueños y sus deseos, su calidad intelectual, el gusto por la sorpresa, la ironía que hace de un hombre, en un momento dado, un señor rey, y la humildad, y la sabrosura de la pereza, el lamento por lo que no hay, y el morir solo con sus obsesiones, y dejarla en herencia, como un tesoro imposible de encontrar".

El hombre:

"El apetito de lo desconocido y de lo misterioso, es una de las condiciones de la lucidez mental, y en definitiva sabemos tanto por ciencia racional como por imaginación".

"El ideólogo, el comprometido, el angustiado (...) es natural que no escuche la sirena –“diversidad sirena del mundo"–. Está a sus filípicas, encerrado en púlpito. Pero el vago transeúnte, el gozador del siglo, el amigo del hombre libre, el creador, ese anda con los ojos abiertos y nadie puede evitar que lo vea todo. Absolutamente todo."

Álvaro Cunqueiro (1911-1981)
El próximo solsticio de invierno, el día 22 de diciembre, se cumplirá el centenario del nacimiento de Álvaro Cunqueiro. Novelista, poeta, dramaturgo, periodista y gastrónomo, considerado por muchos como el mejor escritor gallego del siglo XX.
[...] "Dos son las virtudes que sostienen una obra. Y en las dos el mindoniense era un alquimista. Una es la imaginación. Y Cunqueiro tenía una imaginación que corría como un galgo. La echaba a correr y nunca le alcanzaba la fatiga. Y la otra pata de su obra es su portentosa, casi milagrosa, capacidad para las carambolas de las palabras. Da igual el párrafo que se lea, siempre hay un hallazgo. Siempre está ese poeta que se agacha detrás de los grandísimos escritores. Cunqueiro es totalmente imbatible en el billar del lenguaje"[...]César Casal

CULTURA

2011-09-28T14:08:00.000+02:00

"La cultura es saber salir de casa, sentarte en un banco, en una plaza, fumarte un pitillo o beberte una cerveza, en armonía contigo mismo y con los demás.
Eso es cultura.
Lo demás son puñetas".

Juan Marsé

[...]

Marsé hace performance y queda a gusto. Lo que es cultura es estar donde está la cultura: decir presente cuando alguien pasa lista. Nada de liarse la bufanda al pescuezo y abrirse paso a por los canapés a sopapos, que era lo que hacía Umbral en los cócteles. Tampoco se llevan los gafapastas ni las jipis del malditismo; clichés que marchitan. Hay que ser normal e ir vestido de persona normal,como quien pasa por ahí, y no hacerse el enterado delante de un espacio vacío.

[...]

¿Quién pone las pichas?. Manuel Jabois.

Cuando me aburro

2011-09-21T20:12:00.003+02:00

A veces cuando me aburro pienso en maneras de morirme. Bueno, no necesariamente cuando me aburro. Esas ideas me vienen a veces. No es pensar en la muerte, sino en maneras concretas de morirse.

Voy por un supermercado lleno de gente un viernes por la tarde, empujando el carrito, y me viene el flash: ¿y si me desplomo aquí mismo, entre toda esta marabunta de compradores, y me muero? Intento imaginar lo que haría esa chica de ahí delante, aquella mujer gorda de allí detrás, el hombre ése calvo y con gafas que examina ahora mismo un tarro de mermelada, alzándolo hacia la luz. Y los niños. Cómo reaccionarían los niños. Pensarían que era una broma, supongo.

Hay tantas maneras de morirse. Están las de siempre: cáncer, infarto, pancreatitis, apéndice rupturado, embolismo pulmonar. Y las de origen traumatológico: accidentes de coche, despeñamientos, caídas del balcón mientras tiendes la ropa, o a causa de una tremenda borrachera. O cortado en pedazos por una máquina de segar. O tragarse un hueso de pollo y asfixiarse. O una herida mal curada. O un berrinche que te hace estallar una vena o te abre definitivamente la úlcera.

Todos nos vamos a morir. ¿Cuándo llegará el temido momento? No lo sé. Podría ocurrir aquí mismo, mientras escribo. O encendiendo una mañana un cigarrillo y abriendo las venecianas para que entre la luz del sol.

Me quedaría tirado probablemente en medio del suelo. Un hilillo de saliva, tal vez, colgándome de la comisura de la boca. Y la colilla, humeando en la alfombra. Creando un círculo negro y chamuscado a su alrededor.

Vela en este entierro. Roger Wolfe .

AIRE...

2011-09-15T22:00:00.001+02:00

Alyssa Monks

EL AIRE EN QUE NO ESTÁS. Pedro Guerra

"Alguien me preguntó que es la poesía.

Yo me dí un respiro muy hondo,

casi hasta la asfixia.

Un aire, un aire, un aire nuevo,

no para respirarlo,

sino para vivirlo.

De eso se trata."

Gonzalo Rojas

De Dios y otras cosas

2011-09-10T19:21:00.000+02:00

De todo este

monumental desaguisado

es que a la vuelta

de dos mil años

Jesucristo sigue siendo

el único

que tenía razón:

es evidente

que alguien debería

perdonarnos.

Pero aquí hace tiempo

que hasta Dios

perdió el empleo.

LA IRONíA. Roger Wolfe

Un beso de esos

2011-09-05T18:42:00.004+02:00

El amor es grande y cabe en esta ventana sobre el mar. El mar es grande y cabe en la cama y en el colchón de amar. El amor es grande y cabe en el breve espacio de besar.

Carlos Drumond de Andrade.

UN BESO DE ESOS. Zenet.

El viaje

2011-09-01T18:02:00.001+02:00

Es que hay viajes más espléndidos: los que un hombre puede intentar por los corredores de su casa, yéndose del dormitorio al baño, desfilando entre parques y librerías.

¿Para qué tomar en cuenta los medios de transporte?
Pienso en los aviones, donde los viajeros caminan sólo de proa a popa; eso no es viajar.
El viaje es apenas un movimiento de la imaginación...

José Lezama Lima

En paz

2011-08-30T02:06:00.000+02:00

A la puerta de su casa en Los Angeles, Henry Miller hizo inscribir este párrafo del filósofo chino Meng Tse, al igual que lo había hecho antes H. Hesse:

“Cuando un hombre ha llegado a la ancianidad y ha cumplido su misión, tiene derecho a afrontar en paz la idea de la muerte. No tienen necesidad de otros hombres, los conoce y ya ha visto de ellos lo suficiente. Lo que precisa es paz. No es decoroso pretender algo de él, atosigarle con charlas intranscendentes y hacerle sufrir por banalidades. Habría que pasar ante la puerta de su casa como si nadie viviera allí.”

Alintravel

Frank y Milena

2011-08-25T13:42:00.001+02:00

Esta mañana volví a soñar contigo. Estábamos sentados uno junto al otro y tú me rechazabas, sin enojo, con toda amabilidad. Yo me sentía muy desdichado. No por el rechazo, sino por mí, que te estaba tratando como a una mujer muda y no escuchaba la voz que salía de ti y se estaba dirigiendo a mí. Quizá la haya oído; pero no había podido responderle. Eso me recuerda algo que leí en algún lado:

"Mi amada es una columna de fuego que se mueve sobre la tierra. Ahora me tiene abrazado. Empero, ella no arrastra a quienes abraza, sino a quienes la ven."

Tuyo.

(ahora he perdido hasta el nombre;

se fue abreviando cada vez más

y ahora sólo es: Tuyo.)

..........

He recibido un pequeño golpe: un telegrama de París anunciando que mañana por la noche estará aquí un viejo tío, a quien en el fondo quiero mucho. Vive en Madrid y falta de aquí desde hace mucho tiempo. Es un golpe porque me quitará tiempo y yo necesito todo el tiempo y mil veces más, con preferencia todo el tiempo que exista, para pensar en ti, para respirar en ti. El departamento también perderá su paz, las veladas perderán su sosiego. Mc gustaría estar en otro lado. Son muchas las cosas que quisiera cambiar. Tampoco quisiera volver a la oficina. Pero luego pienso que merezco unas bofetadas por expresar deseos que vayan más allá de este presente que te pertenece por completo. Por alguna razón no puedo escribir sobre nada que no sea lo que nos concierne a nosotros, únicamente a nosotros, en medio del torbellino del mundo. Todo lo ajeno es ajeno. ¡Injusto! ¡Injusto! Pero los labios balbucean y mi rostro se hunde en tu regazo. Hay una amargura que me ha quedado de los días en Viena. ¿Puedo mencionarla? Mientras estábamos allá arriba, en el bosque, creo que fue en el transcurso del segundo día, tú dijiste algo así como: "La batalla con la antecámara no puede prolongarse mucho." Y ahora, en la penúltima carta a Merano, hablas de la enfermedad. ¿Cómo puedo encontrar una salida entre esos dos hechos? No lo digo por celos, Mílena, no soy celoso. Una de dos: o el mundo es minúsculo, o nosotros somos gigantescos; porque lo cierto es que lo colmamos por completo. ¿Quién podría provocar mis celos?

..........

Ayer te aconsejé no escribirme a diario. Hoy sigo opinando lo mismo; considero que sería un beneficio para ambos y vuelvo a aconsejártelo, con mayor insistencia aún ...Sólo que, por favor Mílena, no sigas mi consejo y escríbeme a diario. Me basta con unas pocas líneas, algo más breve que las cartas de hoy, dos líneas, una, una palabra ... pero el privarme de esa palabra me causaría un terrible dolor.

..........

 Hoy estuve estudiando un plano de Viena. Por un instante me pareció incomprensible que se haya levantado una ciudad tan grande, mientras que tú sólo nece­sitas una habitación.

F.

..........

 Las mejores cartas que me has escrito (y eso es mucho decir, pues tus cartas en totalidad son, casi línea por línea, lo mejor que haya ocurrido en mi vida) son aquéllas en las cuales justificas mi "miedo" y, al mismo tiempo, procuras explicarme que no debo sentirlo. Pero ocurre que también yo, aunque a veces parezca un sobornado defensor de mi "miedo", probablemente lo justifique en lo más hondo de mí. Es más: ese miedo es parte de mí y quizá sea lo mejor de mí. Y puesto que es lo mejor de mí, quizá sea también lo único que tú amas. Pues ¿qué cosa digna de amar puede encontrarse en mí? Mi miedo,en cambio, es digno de ser amado.

Y cuando una vez me preguntaste cómo podía decir que había pasado un sábado agradable, si tenía ese miedo en el corazón, no me pareció difícil explicártelo. Puesto que te amo (y te amo, pues, conceptualizadora mía; como el mar ama a un diminuto gui-jarro hundido en sus profundidades, de la misma manera le envuelve mi amor ... y ojalá yo sea también para ti ese guijarro, si el Cielo lo permite), amo el mundo entero y a ese mundo pertenece también tu hombro izquierdo, no, primero fue el derecho y por eso lo beso cuando quiero (y tú eres tan tierna como para apartar la blusa) y a ese mundo pertenece también tu hombro izquierdo y tu rostro sobre mí en el bosque y tu rostro bajo mí en el bosque y ese descansar sobre tu pecho casi desnudo. Y por eso tienes razón cuando dices que ya fuimos uno, y eso no me produce miedo alguno, es mi única dicha y mi único orgullo y no lo limito para nada al bosque.

 Pero entre ese día-mundo y aquella "media hora en la cama" de la cual hablabas con tanto desprecio en una carta, definiéndola como cosa de hombres, existe para mí un abismo que no puedo franquear, probablemente porque no quiero. Allí hay un asunto de la noche, en todo sentido un asunto de la noche; aquí está el mundo y yo lo poseo y se supone que yo franqueé el precipicio para penetrar en la noche y para apoderarme otra vez de ella. ¿Puede uno apoderarse otra vez de algo? ¿No equivale eso a perderlo? Aquí está el mundo, que yo poseo, y se pretende que yo franquee el abismo en nombre de un inquietante hechizo, un conjuro, una piedra filosofal, una alquimia, un anillo mágico. No quiero saber nada de eso, me inspira un miedo horrible.

¡Tratar de atrapar en una noche, por medio de una hechicería, a toda prisa, jadeante, desvalido, poseído, tratar de atrapar por medio de una hechicería lo que cada día ofrece a los ojos abiertos! ("Quizá" no haya otra manera de engendrar hijos, "quizá" los hijos también sean un hechizo. Dejemos ese tema por ahora.) Por eso estoy tan agradecido (a ti y a todo) y por eso es, pues, samozrejmé[70] que junto a ti me sienta absolutamente sereno y absolutamente inquieto, absolutamente coaccionado y absolutamente libre, razón por la cual, luego de haberlo comprendido, he renunciado a todo el resto de la vida. ¡Mírame a los ojos!

Milena Jesenská tomó contacto con Frank Kafka por primera vez cuando, contando veintitrés años, le escribió pidiéndole autorización para traducir al checo una novela suya. Desde ese momento comenzó una relación epistolar que duraría más o menos cuatro años y que se iría diluyendo en el tiempo mientras Kafka avanzaba en su enfermedad, la tuberculosis. En estas cartas, además de mostrar su adoración por Milena, se queja de su insomnio y sobre todo de su miedo, miedo que nunca llegará a explicar:

"...y mi miedo es cada vez mayor porque significa un retroceso ante el mundo”

“…siempre ese miedo, ese miedo... Busco un mueble bajo el cual esconderme, tembloroso y casi inconsciente…”

“Tenemos en común, Milena, el deseo de una cómoda muerte; pero, en realidad, ése es ya un deseo que se experimenta en la primera infancia. Yo la experimentaba...

En sus últimas cartas, a una de las cuales pertenece el extracto de la imagen, se queja de la inutilidad de escribir y del dolor que le produce su lectura.

"...cuando no te escribo, por lo menos duermo de a ratos, con un sueño liviano. Cuando no te escribo, sólo estoy cansado, triste, pesado; cuando te escribo, me destrozan la inquietud y el miedo. Nos pedimos compasión uno al otro; yo te pido que me permitas ocultarme, tú me pides ... pero el hecho de que esto sea posible es la más atroz de las paradojas.

Y estas cartas no son más que un martirio, nacidas de un martirio, irremediable, sólo crean martirio, irremediable. ¿Para qué sumar ese martirio a este invierno (que lo acentúa más aún)?"

"Pero, por el momento, lo peor es (ni yo mismo lo habría esperado) que ni siquiera puedo continuar escribiendo estas cartas, ni siquiera estas cartas importantes. El maligno hechizo de las cartas comienza a actuar y destruye mis noches, que ya se destruyen cada vez más por sí solas. Debo interrumpir, no puedo continuar escribiendo. Ay, su insomnio es de una naturaleza diferente a la del mío. Por favor, no escribamos más."

"Desde hace tiempo permanece aquí el fragmento de una carta destinada a usted, pero no me llega el momento de continuarla. Los antiguos males han descubierto mi refugio, me han asaltado y me han sometido bastante. Todo me significa un esfuerzo. Todo rasgo trazado con la pluma, todo lo que escribo me parece demasiado importante, como si no guardara relación con mis fuerzas. Y cuando escribo "afectuosos saludos" ¿tendrán realmente esos saludos la fuerza necesaria como para llegar a la bulliciosa, tumultuosa, gris y urbana I..-strasse, en donde yo y lo mío no podríamos respirar? Por eso opto por no escribir, espero que lleguen tiempos mejores o peores y permanezco aquí, atendido con eficacia y ternura hasta el límite de lo posible en la Tierra".

Cena de amor

2011-08-17T20:40:00.003+02:00

LATE BLUES. Ida

Mientras la noche arrastraba su cola negra, le di a beber a mi amada vino sombrío como polvo de almizcle.
La estreché contra mí como un guerrero estrecha la espada, y semejantes a tahalíes sus cabellos pendían de mis hombros.

Y, cuando levemente adormeció, la aparté de mí.

La aparté de mi pecho, para que no se durmiese sobre una almohada palpitante.

Herberto Helder.

Donde duermen los niños

2011-08-11T11:04:00.001+02:00

Kaya, 4, Japan.

Bilal, 6, The West Bank

Delanie, 9, USA

Ahcohxet, 8, Brazil.

Dong, 9, China

Douha, 10, The West Bank

Joey, 11, USA

Lamine, 12, Senegal

Lewis, 10, England

Nantio, 15, Kenya

Kana, 16, Japan

"Where Children Sleep" de James Mollison

El horimento bajo el firmazonte

2011-08-08T13:03:00.001+02:00

–¡Democrad! ¡Libertacia! ¡Puebla el vivo!

¡No dictaremos más admitidores!

Pro lometemos, samas y deñores,

nuestro satierno va a gobisfacerles.

Firmaremos la gaz, no habrá más perra,

zaperán juntos el queón y el lordero,

y quieto promerer y lo promero,

vamos a felicirles muy hacerles.

(Y el horimento bajo el firmazonte,

o el firmazonte bajo el horimento

–ye ca no sé–, brillaba, grona y aro).

–Que se me raiga un cayo si les miento:

fumos soertes, y, mo lás pimtortante,

¡blasamos hiempre claro!

Carmen Jodra Davó

Dedicado a Temujin. Para que no le falten fuerzas para "blasar hiempre claro"!!!

27 planos

2011-08-05T11:30:00.000+02:00

Lo que dura el amor...

El matemático ruso Lev Pontryagin, fallecido en 1988, nunca imaginó que su teoría del control óptimo, alumbrada para solucionar un contratiempo con un avión de combate soviético, se emplearía para explicar por qué en España hay un divorcio cada 80 segundos. Pero el profesor José Manuel Rey, de la Universidad Complutense de Madrid, lo ha hecho. Y las matemáticas han hablado: "Tener una relación sentimental duradera y satisfactoria es imposible, salvo contadas excepciones".

Rey ha metido en una batidora la segunda ley de la termodinámica y las ecuaciones de Pontryagin para explicar la llamada paradoja del fracaso: muchas personas se casan enamoradas y se comprometen a vivir juntas para siempre, pero aun así su matrimonio es un naufragio. Unos 800.000 españoles se han divorciado en los últimos tres años y el ritmo es similar en otros países de la UE.

"La sensación con la que una persona empieza un matrimonio se disipa como el calor de un vaso de leche; el amor no basta, hay que hacer un esfuerzo, seguir aportando calor al cazo", explica Rey. Hasta aquí, nada nuevo.

Hace falta un sacrificio, evidentemente, pero ¿cómo tiene que ser este esfuerzo para apuntalar una relación para siempre? Su bello modelo teórico, plasmado en la revista científica PLoS ONEen una integral y una ecuación ininteligibles para cualquier persona ajena a las matemáticas, muestra "un mecanismo diabólico que hace que, aunque uno se case muy enamorado y diseñe muy bien su esfuerzo, sea muy fácil fracasar".

Al introducir variables como la sensación positiva que produce la relación amorosa y el coste del esfuerzo para mantener viva la llama, la máquina teórica de Pontryagin ha escupido varias conclusiones. Una de ellas es que de entre todas las maneras de esforzarse por sostener una relación, sólo hay una que funcionará, aunque la ecuación no dice cual.

(Copipegado de aquí)

El amor dura 27 planos.
Corto de diego Pérez e Ignacio Bernal.
“La historia de una habitación que se llena y un deseo que se vacía”

IN (dia) / OUT

2011-08-02T18:55:00.002+02:00

OUT

BABEL. Mercedes Peón

India: Esa foto es para un post... ;-) "Bodegón psicópata ermitaño", jaaaaaaaaajajajaBlue: ¿Cual, la interior o la exterior?..la de fuera ya la tengo colocada en una entrada, ja, ja.India: Sí?! yo decía la interior... esa piedra y ese microondas y esos utensilios...Blue: Ja, ja, ja..el tema es ...¿que decir?...no se me ocurre un poema ni una canción. Si quieres colaborar te dejo que escribas tu y yo pongo la foto, ja, ja.India: Hostia... pues a mí con esa imagen me pega música deathMetal, jaaaaaaaaaaajajaja.Blue: Pues venga, ponme musica y texto...hala!!!India: Buscamos un texto... tengo el libro de American Psyco... lo retocamos y ponemos galleguiñoPsyco jaaaaaaaajajajjaaBlue: Venga...te dejo que pienses, ja, ja..India: Jajajaja qué guay! jaaaaaaaaaaaaajajajajajajajajjajajaBlue: Que te parece ésta*????India: Jaaaaaaaaaajajajaa ok... es muy propia jijijijijiji ¿Tú heavy escuchas poquito, sí? jaaaaaaajajajajaBlue: Uuuuuy escuché muchísimo heavy... ... ahora con la edad me estoy volviendo más indie, ja,ja.

India: Jaaaaaaaajajajaa, bueno, yo escucho de todo, la verdad.... de indie también hay cosas que me gustan...

He encontrado un capítuo... "Muerte de un perro" en el libro... ¿tú lo has leído? es una salvajada... de verdad... 468 pág sintiéndo náuseas y mala hostia... leerlo es un acto de masoquismo...Blue: Vale, ya puse las dos fotos como cara A (out) y cara B (in)...espero por ti....

India: Uy... este es muy propio...casi mejor que el del perro...

Estaba buscando también alguno de Hanibal, que tengo...

Blue: Pero seleccióname un texto...que no sea taaaaaaan laaaaaaaaargo, ja, ja...

India: Claro... se podría escribir sólo el párrafo gore... y si acaso enlazar el resto jijijijii

Ya encontré un capítulo en el que Lecter se prepara los sesos de uno...

Blue: Vale, pues cuando lo tengas me lo copias, ja, ja.India:"La cúpula gris y rosa del cerebro de Krendler sobresalía... " jijijijijijiji Sigue un poco más... pero yo creo que para ilustrar la foto vale... no?Blue: Bueno, pues vale, ja, ja...India: Lo veo bien porque habla de la preparación de la materia prima... y de utensilios... jaaaaaaajajajaBlue: Pues así queda, ja, ja.India: Sí? de verdad? jajajjaa,..a mí con el ratito que hemos echao me vale y me compensa, no te comprometas conmigo... seguro que encuentras algún poema guapo...Blue: Tú deja... a ver que se me ocurre, ja, ja....

(*) O GHAI GHAI. Chouteira.

"La cúpula gris y rosa del cerebro de Krendler sobresalía del cráneo truncado.

De pie al lado de Krendler con un instrumento que parecía una cuchara para las amígdalas, el doctor Lecter cortó una tras otra cuatro rebanadas del lóbulo prefrontal. Los ojos de Krendler miraban hacia arriba como si estuvieran siguiendo la operación. El doctor Lecter introdujo las rebanadas en el cuenco de agua helada, acidulada con zumo de limón, para que adquirieran solidez...."

.

El séptimo pino

2011-07-17T00:20:00.002+02:00

Yo pasé un año en El sexto pino. Es un sitio especial. Un lugar al que casi nunca llega nadie (todo el mundo se queda en el quinto), y donde todo, todo, se ve en positivo. Todo se toma a cachondeo. ¿Será por el clima?, ¿Tal vez por la comida? ¿Quizás porqué allí las drogas son legales?... No sé.

¿Por qué no te das una vuelta? No tienes pérdida: pasado el quinto, la primera a la izquierda.

"El SEXTO PINO". .B.M.Browner

Cuidado con el gel...

La marihuana causa amnesia y... otras cosas que

no recuerdo

(Woody Allen)

Hace unos días me quedé sin gel de ducha. Así que me fui a comprarlo a uno de esos supermercados que hay en la ciudad con nombre de droga sustitutiva.

Cuando llegué a la estantería de los geles y champús me encontré con que había más de 100

diferentes. Cada uno con sus cosas.

Me puse a leer: con glicerina, con aceite, con avena kinesia, relajante, excitante, para la noche,

para el día, de naranja, de fresa, exfoliante (que al parecer elimina las células muertas, yo que

pensaba que exfoliante era alguien que ya no…),anticaspa, para piel seca, de hierbas….

Entonces lo comprendí todo.

La felicidad es como un bote de gel. “Nunca es completa”.

Y es que cojas el gel que cojas (para no herir sensibilidades con los lectores argentinos, vamos a traducirlo al argentino: “esteeee, agaarrés el ssampú que agarrés”), siempre te falta algo. Si lo quieres relajante, no es de avena, si lo quieres hidratante entonces no hay de hierbas, si lo quieres exfoliante - entonces no es cremoso…

Al final me compré dos.

El primero era uno relajante con no sé que hierbas chinas. Que digo yo que si de lo que se trata es de relajarte con el gel, podían vender el sanex de toda la vida con una bolsita de maría. Pero no, parece que las hierbas van disueltas dentro.

El caso es que las instrucciones del dorso eran un poco extrañas, porqué decían:

Precaución:

1- no llevar el producto a los ojos. Si entra en contacto con los ojos llame al número del dorso

(que digo yo, a ver como coño encuentras el teléfono si no puedes abrir los ojos..)

2- aunque el champú sea de hierbas no usar la botella de cachimba.

3- Si durante el lavado empieza a ver dragones azules, no se preocupe, es una simple alucinación y pasa enseguida.

4- Si durante la ducha ve un elefante marino, tápese porque seguramente su suegra habrá

entrado en el baño a buscar la cera para depilarse el bigote.

El otro gel que me compré fue el “axe atack this night you will fuck sure”. Llamarme iluso, pero con ese nombre prometía que no veas. Tuve que hacer esfuerzos por no beberme un chupito en medio del Mercadota.

A la mañana siguiente, por aquella tontería de estrenar, me duché con el segundo gel, a ver si funcionaba.

Entré en el ascensor a las 7 de la mañana y pasó algo increíble: Allí había una rubiadespampanante, con una mini-minifalda, medias de rejilla, botas a la rodilla. La rubia me miraba pasándose la lengua por los labios de su boca entreabierta...

Yo alucinaba con el gel "axe atack this night you will fuck sure"… aquello era demasiado, me puse a bajarme los pantalones y de repente la rubia empezó a gritar y a pegarme con el bolso, y se transformó en Doña Remedios, la abuela del 5º…y entonces me di cuenta de que me había equivocado de gel (¡jooooder con las hierbas!) y que había estado a punto de cepillarme a Doña Remedios camino de misa de siete…. Menos mal que paré a tiempo, si no, no me imagino a Doña Remedios con sus 84 años confesándose:

- Ave maría Purísima, padre, confieso que esta mañana, cuando venía para la eucaristía, he echado un kiki con el vecino del 4º en el ascensor…

- Claro, claro, doña Remedios. Recuérdeme que tengo que hablar con su médico, que esas pastillas para la tensión me parece que no le sientan muy bien…

En fin, que hay que tener cuidado con esas cosas.

Así que como pasé tan mal rato, el otro día cuando la chica del súper me dijo que si quería un champú especial, le dije:

- Ni hablar, no me jodas, dame uno NEUTRO…

...

Y yo me voy a pasar unos días al séptimo pino. Otro sitio especial. Un lugar al que llegamos solo cuatro ( unos pocos se quedan en el sexto), y donde todo, todo, se ve como es. Todo se toma según llega. ¿Será por la sombra de los castaños? ¿Será por el silencio de la noche? ¿Será porque allí no tengo cobertura?...No sé.

Hasta pronto.

;-)

PARA VIGO ME VOY. Carlos Núñez

.

LAVA...

2011-07-10T23:29:00.002+02:00

LAVA, ENJUAGA & CENTRIFUGA

Qué puede hacer un desempleado cuando se da cuenta de que dar lo mejor de sí mismo no es suficiente para conseguir trabajo.

Frederico Teixeira de Sampayo (web)

[...]

Lava mi frustración

Enjuaga mi vergüenza

Centrifuga mi resentimiento

[...]

Como si no podría

mantener mi temple

cuando veo al gobierno

y a la oposición

lavando sin pudor

su ropa

sucia

mientras todo el país

se va por el desagüe.

LAVA, ENJUAGA & CENTRIFUGA DOS

IN-MUNDO

2011-07-05T00:04:00.004+02:00

Juan San Sebastián

OTRO MUNDO. Manu Chao

Calavera no llora

serenata de amor

calavera no llora

no tiene corazón

calavera no llora

serenata de amor

soñé otro mundo tan lejos y tan cerca

soñé otro viaje cuatro caminos cinco destinos

soñé la risa soñé la ilusión

soñé otro mundo

soñé menos joda

soñé una mañana que

al fin se podía

soñé de un amor de noche y de día

soñé la fortuna soñe la alegría

soñé de la luna que no se rendía

y que a mi gato le decía

calavera no llora

serenata de amor

calavera no llora

no tiene corazón

soñé sin guerra

soñé sin temores

soñé sin vallas

soñé sin palizas

soñé una faena que nunca se acaba

soñé una verbena que siempre otra vez

calavera no llora

serenata de amor

calavera no llora

no tiene corazón

soñé al trabajar

soñé hasta enfermar

tan lejos y tan cerca

Pacífico, soñé tus olas

tan lejos y tan cerca

siempre toca llegar

calavera no llora

serenata de amor

siempre toca llegar

soñé una canción que ningun cabrón haya escrito ya

soñé un callejón grito libertad

soñé una salida que no suena a huida

soñé que tu coche detiene la noche

soñé tu aliento

soñé la pradera

soñé hasta gritar

calavera no llora

serenata de amor

calavera no llora

soñé otro mundo

soñé conseguirlo

lo conseguí soñando

soñé al despertar

calavera no llora

tan lejos y tan cerca

calavera no llora

tan lejos y tan cerca

siempre toca llegar

calavera no llora

serenata de amor

siempre toca llegar

calavera no llora.

Cara inmundicia *

TANTA CRISIS

2011-06-29T23:18:00.005+02:00

No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo.

La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.

Denis Darzacq

La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.

Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias.

Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.

La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia.

El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones.

Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos.

Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.

En vez de esto trabajemos duro.
Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla.

A. Einstein

UN POEMA PARA TANTA CRISIS (1ª parte )

...2ª parte: ►
...y 3ª parte: ►

Así termina el vídeo:

No podemos dejar que piensen, hagan y destruyan el mundo por nosotros.
No vamos a empezar de cero, pero está todo por hacer.
Pensar significa contestar a la pregunta:
¿Cual es tu combate?