Nunca supe amar en la medida justa.De cuerpo presente.Desde muypronto todo me pareció tan imposible que me deje caer en la ilusión de una vida descreída.Pero ni siquiera eso es verdad. Creo en tantas cosas y con tanta fuerza que en seguida me veo luchando contra todos para esconder emociones. Es así: sé camuflar tristezas, alegrías también. No vivo a descubierto. Y cuando me descubren, ahí es cuando en seguida cambio de piel, vuelvo a nacer. Diferente y siempre envuelta en contradicciones. Frágil a los ojos de otros. Hoy reí y lloré: fui un milagro bendito. Cedí nuevamente a la niña que no me abandona.
No puedo acercarme al movimiento feminista sin tener la sensación de que en no pocos casos la redención de las mujeres se hace a expensas de proporcionarle apoyos que en sí mismos son sin duda discriminatorios, como ocurre en el caso de las cuotas, pensadas como una ayuda en la que la condición femenina se considera más estimable que la valía profesional.
Lo razonable es pensar que la condición femenina no sea un obstáculo para la promoción de la mujer, pero convendría que no fuese tampoco una ventaja.La obsesión por lo paritario constituye a menudo un obvio ejercicio discriminatorio puesto que induce a una perversa confusión entre el mérito y el sexo, dando preferencia a este sobre aquel.
La feminidad es una simple circunstancia, como lo es la masculinidad, y si nadie niega la injusticia de considerarla un obstáculo, del mismo modo no parece razonable que alguien la alegue como un mérito. Pero no es esto lo más chocante, ni lo peor.No conformes con proponer la discriminación positiva de la mujer, los dichosos reductos del nazifeminismo insatisfecho e irascible van más allá al quejarse de cierta visión de la mujer como ser erótico al servicio de la lujuria masculina.
Yo he recelado siempre de las mujeres que se proponen redimir a sus congéneres a partir de reprocharles el uso que puedan hacer de su belleza. Siempre me ha perecido que en el fondo lo que pretenden es una defensa de la mujer a partir de su desfeminización.Ya que no pueden reprimir las percepciones eróticas del hombre, actúan sobre la mujer desactivándola como ser estimulante.Sueñan con el que el placer sea para los hombres un insoportable y merecido castigo. Por sorprendente que parezca, es evidente que las nazifeministas lo que pretenden es que los hombres se sientan atraídos por mujeres a las que no desean, hasta consagrar como legítima la idea de un orgasmo sin placer, lo que en la tintorería de la esquina podría considerarse un polvo seco.
Coinciden en esa visión tanto con el nacional catolicismo intransigente con las tentaciones, como con los criterios soviéticos de la belleza considerada como una perversión capitalista de la eficacia.
Según esa imagen de la mujer como ser sindical y asexuado, su emparejamiento con el hombre habría de regirse por sentimientos reglamentarios cuya temperatura emocional no excediese de la que desprende la escrituración notarial de cualquier sociedad industrial.
"La mayor parte de las ideas fundamentales de la Ciencia son esencialmente sencillas, y por regla general pueden ser expresadas en un lenguaje comprensible para todos"
Corren tiempos chungos, bobos, sosos, aburridos, burocráticos, de gris funcionarial y uniforme. En otro país, en otra década, con cuatro millones y pico (mucho pico) de parados en la cola del Inem, el humo de las barricadas lo iban a cheirar hasta en la estación espacial esa que anda rulando por la galaxia, sobrevolando nuestros cabezones, cada vez más mondos y lirondos. Pero en este pedazo de planeta, Occidente, Europa, España, península Ibérica, como se diga, lo que se estila, verano ya del 2010, es la tarifa plana universal, que no es lo mismo que el encefalograma plano, pero casi.
Está plano el periodismo (siempre la autocrítica por delante). Está plana la literatura. Está plana la política, ocupada por los hombres grises, como en aquella novela de Michael Ende (Momo, creo que se titulaba). Y eso que llamar gris aZP y aRajoy, vaya dúo, ya me parece una sobrada, un exceso, un barroquismo desmedido e hiperbólico como las sagradastorres del Obradoiro.
Estamos, pues, aplanados, como esas teles de plasma que nos hacen añorar los aparatos de tubo sobre los que se colgaban tapetes de ganchillo y toros de tamaño (casi) natural. A ver si de tanto recortarnos y apretarnos el gaznate, resucitamos, no sé, abrimos un libro, algo de e. e. cummings, por una página cualquiera y descubrimos, como una fulguración, palabras como estas:
«me levantaré mil años después besando flores e hincaré mis dientes en la plata de la luna»
o
«nadie, ni siquiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas».
A ver si, aunque sólo sea sobre el papel, nos rebelamos contra tanta planicie.
