sábado, 28 de mayo de 2011

Oé, oé...

"El fútbol, que es un buen pretexto para escaparle a lo serio, se convierte así en algo esencial para aquellos que empiezan perdiendo la esperanza y terminan perdiendo el rumbo. Dentro de esa lógica perversa, la televisión, responsable de un triste proceso de idiotización, acaba siendo el único dios que le da sentido a sus vidas". 
Jorge Valdano



Hooligans cantando...



¿Crisis, qué crisis?.Hombre, por favor... Si somos los mejores, «los putos amos». Aquí estamos: dando la cara, al pie del cañón. ¿Qué ideologías están en crisis?, ¡hombre, no fastidies!. ¿Es que no oíste a Benito Floro?. «Maricón el que la pierda», así de claro. ¿Que hay crisis espiritual?. Pero bueno..., ¿será posible?: ¿es que tú no adoras a Cruyff?, ¿es que nunca le has puesto un par de velitas a Cañizares?... ¡Ya esta bien, hombre!
Hay que gozar de lo que tenemos, del estado del bienestar: «Estudio-Estadio» y unas cañas. Y punto. ¿Para qué complicarnos la vida? ¡Disfruta mientras puedas, de la cultura del paro y de la errata!; ¡de políticos que dicen «de que» y estafan cada mañana!; ¡de las tetas por la tele y «el pelotazo» en tus narices! El país se nos ha puesto de traca y nosotros dale que te pego, tronchándonos a golpe de bombo. No es que estemos colgados, es que ya no leemos ni el revés de la quiniela, perdona que te diga.
Este es el reino del vulgarismo, de Julián Lago, de los tobillos de Bebeto, del «¡poniéndolos, poniéndolos!», de los disfraces de Ruizma, del rostro de los corruptos, de la «güevera» de Gil y Gil...
Y así, querido amigo, con una patria grotesca y en pleno estado de sainete, ya no hay quien escriba teatro.
Esta misma mañana he visto a un vecino llorar a moco tendido porque Romano no podía entrenar a causa de una distensión muscular, dos albañiles se amenazaron de muerte por un libre indirecto, una asistenta abandonó su hogar para seguir los pasos de Paolo Futre... Pero entre toda la oferta surrealista que diariamente nos depara esta España profunda que empieza en el bar que tengo debajo de mi casa, hubo una imagen que, aparte de quedarse grabada en mi retina, fue la que me movió a escribir esta obra: en todos los periódicos aparecían fotos de cientos de personas pasando la noche a las puertas del estadio Sánchez Pizjuán. Ávidos de conseguir localidades para el partido de fútbol contra Dinamarca, se habían desplazado allí cuatro días antes y dormitaban junto a una taquilla arropados con la bandera de España. Se decía en el artículo que por una entrada la gente estaba dispuesta a pagar precios astronómicos. Y todo eso, entre turuta y bocata, en la ciudad de este país donde hay mayor índice de parados...
¿Crisis, qué crisis? ¡Hombre, por favor! Que no te enteras...
No me pidas un texto indagatorio, no busques excelencias literarias, no sueñes con territorios nuevos... Si te apetece, nos damos una pasada costumbrista con golpes zafios y tipos de trazo grueso. Si tú quieres, buceamos en la poética del exabrupto y bajamos el oído al chigre para reencontramos con algo de nosotros mismos.
Luego, si logramos arrancar el envoltorio de este «teatro popular», quizá no lamentemos haber cantado juntos:
«¡¡¡Oé, Oé, Oé, Oé, Oéeeeeeeeeee...!!!».


                                                   "¡Oé, oé, oé...!" (1994) de Maxi Rodríguez






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domingo, 22 de mayo de 2011

Felices los normales


Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

Las ilusiones, las sinfonías,
las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos

Y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.


Roberto Fernández Retamar






Scout Niblett comiendo luz.








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viernes, 20 de mayo de 2011

Flor y náusea


[...]

¡Una flor nació en la calle!

Pasen de lejos, tranvías, ómnibus, río de acero de tráfico.

Una flor aún desvanecida
burla a la policía, rompe el asfalto.

Hagan completo silencio, paralicen los negocios,
garantizo que una flor nació.

Su color no se percibe.

Sus pétalos no se abren.

Su nombre no está en los libros.

Es fea. Pero es realmente una flor.

Me siento en el suelo de la capital del país a las cinco de la tarde
y lentamente acaricio esa forma insegura.

Del lado de las montañas, nubes macizas se agrandan.

Pequeños puntos blancos se mueven en el aire,  gallinas en pánico.

Es fea.
Pero es una flor
Perforó el asfalto,
el tedio,
el asco y el
odio.




"Flor y náusea" (extracto). Carlos Drummond de Andrade.








sábado, 14 de mayo de 2011

cartas

“Como no tengo tiempo de escribir una carta corta te escribo una larga”.
Mark Twain.




Mis cartas

 [... ]
...si ahora te escribo y aunque te parezca raro no tengo causa determinada ni concreta; simplemente, si ello vale de causa, me gustaría volver a oírte aunque sea a través del papel, que en sí no es gran cosa,  pero puede adquirir una importancia extraordinaria a veces.

En realidad sigo siendo yo, pero un poco más modelada (comprendo sin querer a la materia prima de Aristóteles y la forma) por haber adquirido la costumbre de dormirme, y siempre despertar de nuevo. Mientras lo siga haciendo podrá decirse que de alguna forma, todavía estoy aquí y con más ganas de estorbar que nunca.

[...]

Imagínate un salón lleno de espectadores a los cuales se les va a ofrecer una obra de teatro. Pues bien, comienza la obra con un buen prólogo y de repente ofrecen el último acto unido a dicho prólogo. ¿Tendría sentido? ¿Sería aceptable? ¿Se sacaría algo de ello?, no sé, yo personalmente creo que no porque ya he tenido la oportunidad de comprobarlo. 
Algo así me pasó a mí en la propia realidad. Me encontré de frente con un tío que estaba cansado de vivir (como yo le dije: Perdóname la impertinencia pero es culpa tuya) y pretendía ver en mí un tipo de experiencia a todos los niveles que todavía no tengo.
 Resultado =cacao mental en grado mayor y toque de retirada ante el ataque por la retaguardia.
 Consecuencias: Humillación por su parte y por mi parte solo una cosa: Es imposible decidir tu vida y vivirla en cinco minutos. 
No sé si habrás entendido todo este tinglado pero al fin y al cabo no te pierdes gran cosa y sinceramente no creo que te importe demasiado (SINCERIDAD: Milenaria costumbre adquirida por la raza humana, y olvidada ya hace tiempos inmemoriales pero que alguna especie poco corriente de la raza podría practicar a ratos. para ellos va mi saludo y mi más cordial y "sincera" enhorabuena. Creo que, si quieres que te diga, el practicarla a ratos te hace sentir mucho mejor).

Vale, chata! creo que ya han transcurrido los quince minutos mejor aprovechados del día de hoy.

Te ha hecho pasar un rato:

Elena.



Elena y yo  fuimos compañeras en el instituto.
Una vez que lo abandonamos nos escribimos durante un tiempo.
 Teníamos 19 años.







miércoles, 11 de mayo de 2011

9


9
IMM
............................(Intendencia Municipal de Montevideo)........................
......LA DIRECCIÓN DEL CEMENTERIO DEL BUCEO Y SUS....... 
FUNCIONARIOS RINDEN HOMENAJE AL POETA Y ESCRITOR 
.................................DON MARIO BENEDETTI.......................................





Salen los poemas del útero del alma
a su debido tiempo.
(¿Salen del alma?)


Hay hombres con tres almas o con cinco

preñadas incesantemente

por el silbato de las locomotoras o las alas del ángel.


Se muere el hombre
y sus almas sobreviven un tiempo
como las flores puestas en un vaso de agua.

(No hay espacio sobre la tierra para tantas almas.)

¿Qué pasará cuando no haya un lugar para enterrar a un hombre?

Ataúdes en órbita, cementerios volantes
en busca de la estrella deshabitada.

¿No será esto la tierra: un cementerio enorme
girando alrededor del sol
que gira alrededor de la nada?



No son más ciertas las estrellas

que el parpadeo del hombre



(Toma,  ven acá:

muerde el pan engañoso,

bebe la boca dulce de la vida.)





SALEN LOS POEMAS. Jaime Sabines.





Gracias, Fiorella.




Soledades, recitado por Mario Benedetti



sábado, 7 de mayo de 2011

Que nadie me moleste.



"No dejes a nadie decirte que estás perdiendo el tiempo cuando tienes la mirada perdida en el vacío. No existe otra forma de concebir un mundo imaginario". 


STEPHEN VIZINCZEY




Albert Watson


LET IT BE ME. Ray Lamontagne.