miércoles, 28 de septiembre de 2011

CULTURA



"La cultura es saber salir de casa, sentarte en un banco, en una plaza, fumarte un pitillo o beberte una cerveza, en armonía contigo mismo y con los demás
          Eso es cultura.
                               Lo demás son puñetas". 




 Juan Marsé




 [...]

 Marsé hace performance y queda a gusto. Lo que es cultura es estar donde está la cultura: decir presente cuando alguien pasa lista. Nada de liarse la bufanda al pescuezo y abrirse paso a por los canapés a sopapos, que era lo que hacía Umbral en los cócteles. Tampoco se llevan los gafapastas ni las jipis del malditismo; clichés que marchitan. Hay que ser normal e ir vestido de persona normal,como quien pasa por ahí, y no hacerse el enterado delante de un espacio vacío.


[...]













miércoles, 21 de septiembre de 2011

Cuando me aburro




A veces cuando me aburro pienso en maneras de morirme. Bueno, no necesariamente cuando me aburro. Esas ideas me vienen a veces. No es pensar en la muerte, sino en maneras concretas de morirse.
Voy por un supermercado lleno de gente un viernes por la tarde, empujando el carrito, y me viene el flash: ¿y si me desplomo aquí mismo, entre toda esta marabunta de compradores, y me muero? Intento imaginar lo que haría esa chica de ahí delante, aquella mujer gorda de allí detrás, el hombre ése calvo y con gafas que examina ahora mismo un tarro de mermelada, alzándolo hacia la luz. Y los niños. Cómo reaccionarían los niños. Pensarían que era una broma, supongo.
Hay tantas maneras de morirse. Están las de siempre: cáncer, infarto, pancreatitis, apéndice rupturado, embolismo pulmonar. Y las de origen traumatológico: accidentes de coche, despeñamientos, caídas del balcón mientras tiendes la ropa, o a causa de una tremenda borrachera. O cortado en pedazos por una máquina de segar. O tragarse un hueso de pollo y asfixiarse. O una herida mal curada. O un berrinche que te hace estallar una vena o te abre definitivamente la úlcera.
Todos nos vamos a morir. ¿Cuándo llegará el temido momento? No lo sé. Podría ocurrir aquí mismo, mientras escribo. O encendiendo una mañana un cigarrillo y abriendo las venecianas para que entre la luz del sol.
Me quedaría tirado probablemente en medio del suelo. Un hilillo de saliva, tal vez, colgándome de la comisura de la boca. Y la colilla, humeando en la alfombra. Creando un círculo negro y chamuscado a su alrededor.

Vela en este entierro. Roger Wolfe  .










jueves, 15 de septiembre de 2011

AIRE...



  EL AIRE EN QUE NO ESTÁS. Pedro Guerra




"Alguien me preguntó que es la poesía.
Yo me dí un respiro muy hondo,
casi hasta la asfixia.
Un aire, un aire, un aire nuevo,
no para respirarlo,
sino para vivirlo.
De eso se trata."

Gonzalo Rojas





sábado, 10 de septiembre de 2011

De Dios y otras cosas



De todo este
monumental desaguisado
es que a la vuelta
de dos mil años
Jesucristo sigue siendo
el único
que tenía razón:

es evidente
que alguien debería
perdonarnos.

Pero aquí hace tiempo
que hasta Dios
perdió el empleo.



LA IRONíA.  Roger Wolfe

lunes, 5 de septiembre de 2011

Un beso de esos



El amor es grande y cabe en esta ventana sobre el mar. El mar es grande y cabe en la cama y en el colchón de amar. El amor es grande y cabe en el breve espacio de besar.


Carlos Drumond de Andrade.



UN BESO DE ESOS. Zenet.




jueves, 1 de septiembre de 2011

El viaje

Es que hay viajes más espléndidos: los que un hombre puede intentar por los corredores de su casa, yéndose del dormitorio al baño, desfilando entre parques y librerías. 
¿Para qué tomar en cuenta los medios de transporte?
Pienso en los aviones, donde los viajeros caminan sólo de proa a popa; eso no es viajar. 
El viaje es apenas un movimiento de la imaginación... 

José Lezama Lima