jueves, 10 de febrero de 2011

Sufrimiento




"No se sale del abismo, se aprende su lenguaje".

Vasco Gato.



Brooke Shaden

DUKE OF ANXIETY. Scout Niblett


[...]
Lo mejor que yo poseo en mí, y también lo que he perdido, se lo debo al sufrimiento. De ahí que no se le pueda amar ni condenar. Yo experimento ante él un sentimiento particular, difícil de definir, pero que posee el encanto y el atractivo de una luz crepuscular.
[...]
Todo dolor que se extingue provoca un sentimiento de turbación, como si el regreso al equilibrio prohibiera para siempre el acceso a regiones torturadoras y fascinantes a la vez que no se pueden abandonar sin cierta añoranza. 
Puesto que el sufrimiento  nos ha revelado la belleza, ninguna otra luz puede ya seducirnos. 


¿Nos atraen aún las tinieblas del sufrimiento?




La ambigüedad del sufrimiento . Cioran





Escribí este libro en 1933, a los veintidós años, en una ciudad que amaba, Sibiú, en Transilvania. Había acabado mis estudios de filosofía y, para engañar a mis padres y engañarme también a mí mismo, fingí trabajar en una tesis sobre Bergson. Debo confesar que en aquella época la jerga filosófica halagaba mi vanidad y me hacía despreciar a toda persona que utilizara el lenguaje normal. Pero una conmoción interior acabó con ello echando por tierra mis proyectos.


El fenómeno capital, el desastre por excelencia es la vigilia ininterrumpida, esa nada sin tregua. Durante horas y horas, en aquella época, me paseaba de noche por las calles desiertas o, a veces, por las que frecuentaban las solitarias profesionales, compañeras ideales en los instantes de supremo desánimo. El insomnio es una lucidez vertiginosa que convertiría el paraíso en un lugar de tortura. Todo es preferible a ese despertar permanente, a esa ausencia criminal del olvido. Fue durante esas noches infernales cuando comprendí la inanidad de la filosofía. Las horas de vigilia son, en el fondo, un interminable rechazo del pensamiento por el pensamiento, son la conciencia exasperada por ella misma, una declaración de guerra, un ultimátum que se da el espíritu a sí mismo. Caminar impide rumiar interrogaciones sin respuesta, mientras que en la cama se cavila sobre lo insoluble hasta el vértigo.
En semejante estado de espíritu concebí este libro, el cual fue para mí una especie de liberación, de explosión saludable. De no haberlo escrito, hubiera, sin duda, puesto un término a mis noches.


77 comentarios:

Kez dijo...

Cioran es una mala bestia que se debería enseñar desde primaria. ¡Está cargado de razón! Y de una pasión [aunque él me lo desmentiría] desquiciante y bella. Siempre. Cada vez que he leído algo suyo [lo siento, pero va una de sexo] me ha puesto dura el alma, si es que existe.

La canción, una preciosidad.

Gran entrada, Blue.

Blue dijo...

Gracias, Kez, pues ya que os ha gustado (a ti y a tu alma) voy a completar la entrada con el prólogo que antes había quitado.

La canción...cuando cojo carrerilla con alguien, ja, ja...

Saludos.

Maia dijo...

No, no me atraen aún las tinieblas del sufrimiento. Pero él no parece darse cuenta y, a veces, igual viene de visita.
Muy bueno el texto, excelente la música (me gustó aún más) y la foto muy "sufrida". Me duele (fisicamente hablando) verle las vertebras tan marcadas.
Me encantan tus entradas.
Besos,

Carmela dijo...

Lo mejor y lo que he perdido..podría haberlo escrito yo, si supiera expresarme como él.
La canción hasta dentro.
Besos.

mariajesusparadela dijo...

Solo ese final me desconcierta: yo caminando llego a conclusiones tan profundas como en la vigilia.
Quizá sea que camino tanto que el sueño me llega por cansancio . Y no hay vigilia, sino paseo sin rumbo.

mariajesusparadela dijo...

Precioso conjunto Blue, pero doloroso.

Blue dijo...

Gracias, Maia. Dices "aún"...no te veo muy segura. Pensé que ibas a decir que te dolía la quemadura.
;-)

Besos.

Carmela, eso me pasa a mí continuamente, ja, ja.
Besos.

Mariajesus, no sé lo que es el insomnio, solo rumio, pero lo que se cavila en una noche de vigilia...
Y eso de que paseas sin rumbo no sé si creértelo, ja, ja.
Bicos.

fiorella dijo...

Desestructurarse no es el vacío, es la firmeza donde caminar. Excelente post.Cioran, lo tengo pendiente. Un beso.

David dijo...

Hola, Blue. Entro con el post mañana. No me digas por qué, pero he venido y me ha dado por revisar viejos post... Trataba de buscar cuál fue el primero en el que te dejé comentario. Veía/ojeaba algunos y me parecía curioso. Este tema de actualizar... No volvemos sobre las viejas entradas... y en realidad muchas siguen siendo tan válidas como la primera vez que aparecieron (si no más). La "literatura" virtual parece estar hecha para ser consumida rapidamente y luego quedar abandonada. No sé si la gente suele dejar comentarios en viejas entradas (no hablo de tu blog, generalizo)... Supongo que algunos pensarán que al no ser actuales no tiene motivo hacerlo. Pero no sé... ¿Cuál sería mi respuesta o comentario ante ciertas entradas tuyas en un segundo encuentro?
No lo sé...Otra cosa que no he tenido en cuenta (y creo que nos pilla a todos) es el tiempo que dedicamos a esto de los blogs... Yo ya he perdido demasiado con esta digresión. Mañana leo el post y te digo. Buenas noches.
PD: La foto curiosa, pero no me va mucho.

Wendy dijo...

Cioran lo sacó hacía afuera, lo dejó fluir y así pudo amansar a la béstia. Afortunado.

Besos Blue!

trilceunlugar dijo...

Una buena lectura para acabar una noche de insomnio.Voy a por la canción.
Besosblue

Lou dijo...

sufrimiento?? es la escuela de la vida.
aprendemos a perdernos para encontrarnos.

ésto me ha despertado esta lectura...ne ha encantado.

la foto genial. la música voy a ver.
saludos y buenfinde.

David dijo...

Buenos días.
Pues escuchado el tema (sin más), y leído el texto (así-así)... No sé... Me he levantado de buen humor... y venir aquí ahora a tocar el tema del sufrimiento, pues como que no me apetece.
Pero bueno. Lo que dice Lou en el comentario de arriba. Aunque yo añadiría que todo es la escuela de la vida: sufrimiento, alegría, desengaños, descubrimientos, certezas, etc...
En el almacén de reciclaje me cayó una antología de textos de Cioran. No lo he leído todavía.
Un saludito ;-) (Creo que esto de saludito empecé a usarlo por Flanders... y ahora casi parece mío).

Blue dijo...

Gracias, Fiorella, si quieres leer hay cantidad de libros suyos completos por la red.

David, estuve buscándote y creo que tu primer comentario fue este. Lo de las viejas entradas es verdad, pero no pasa nada, cada cierto tiempo se pueden reciclar, siempre que los lectores no sean los mismos, claro.
Dices que ya has perdido demasiado tiempo...¿Perdido? ¿Seguro?
Cioran es para leer en un día nublado, ja, ja.

Wendy, creo que se saca solamente a pasear, ja, ja.

Trilce...¿También insomnio?...aaay.

Gracias, Lou. Buen finde a ti.


BESOS

David dijo...

Ja,ja,ja... Ese lo vi ayer...pero no quise ir más lejos.
Perdido...porque tengo "obligaciones" por atender, Blue ¿Qué más me gustaría a mí que perder el tiempo escribiendo aquí o leyendo viejas entradas de este u otros blogs?
Un abrazo y pasa buen día.
PD: Aquí llueve mucho. Tendré en cuenta lo de Cioran ;-)

Blue dijo...

Aaaaah...bueeeeeno, pues a atender las "obligaciones", que por algo se llaman así, ja, ja.

Un abrazo.

India dijo...

Creo que me hubiera venido muy bien leer esto hace unos días,era lo que quería decir en casa de Marcela...todo es un viaje.
Achuchones,chuli...

Blue dijo...

Ponte buena, Chuli.
Un viaje sin fin.
;-)
Achuchones!!!

Desclasado dijo...

A mí no me engaña Cioran: escribió ese libro cuando le dejó Teodora, como una catarsis purificadora que le hiciese sentir la turbación del dolor perdido.
Terrible blog, terribles entradas.
Bicos siniestros.

Blue dijo...

Ja, ja, ja...Teodora...
Así que el bello blog se ha convertido en terrible blog!!!. Tiene razón Marcela en aquella frase que me dijo de Rilke: La belleza es el comienzo de lo terrible.
Besos terribles.

emmagunst dijo...

si. estuve en ese camino largo y oscuro demasiadas primaveras, pero logré despegar(me). los recuerdos vienen como si esa fuese la única posición, pero no es así, por suerte.

La música es atrapante y la foto...INCREÍBLE

Un abrazo enorme Blue

Frankie dijo...

Mi mente enfermiza le recomendaría al ilustre Cioran -y a los de su igualmente ilustre especie- que no sublimen tanto el sufrimiento, que lo vuelvan físico, con un par. Que acudan a una dominatrix o a un matón, no sé, para que les atize unas tundas de miedo.

O que le peguen un vistazo a los que sufren de verdad (en mi opinión)Enfermos de larga duración, encarcelados, gente así.

Es la única forma de que abandonen esa pose afectada y esteticista y se alejen, de una vez, de metafísicas mórbidas y masoquismos con pretensiones. Si quieren, claro.

El sufrir deforma las perspectivas. El resto del tiempo nos lo pasamos enderezándolas.

Besos sin Cioran (pero amistosos contigo)

mariajesusparadela dijo...

No hay posibilidades de "sin rumbo" en esta tierra nuestra minifundista , donde una aldea está a un kilómetro de otra y todos los vecinos te dicen "buenas tardes". Quiero decir sin intención de llegar de un lugar a otro con intención, dejarse ir, fluir, andar por andar , sin pensar en ello. Por eso me encantan las labores del campo que domino: puedo hacerlas sin prestar atención, me cansan fisicamente, pero me dejan el pensamiento libre y pródigo.

India dijo...

Frankie me ha medio convencido medio acojonao... :S

Maia dijo...

Frankie, de verdad que me encantó tu comentario. No me gusta que se sublime en el ambiente "intelectual" al hombre sufrido. El tema me gusta y podría extenderme pero voy a intentar ser discreta (para variar). Me ENCANTÓ esa frase, que no sé si será tuya " El sufrir deforma las perspectivas. El resto del tiempo nos lo pasamos enderezándolas". En lo único que no estoy de acuerdo es en eso de "los que sufren de verdad". El que sufre, sufre de verdad y eso no siempre es resultado de algo objetivo porque la felicidad es una forma de percibir la vida (no lo digo yo). Pero hacer del sufrir una meta me parece patético y en eso, si te entendí bien, estamos totalmente de acuerdo.
Beso,

Maia dijo...

La palabra no era discreta sino concreta. Era muy importante para mí aclararlo jeje. Es que una es obsesiva ¿vio?.

Blue dijo...

Enma, ya te echaba de menos blogueando...
Tampoco pasa nada si vuelves, sabiendo despegarte, ja, ja.
Besos de vuelta!

Frankie, me haces sufrir con tu comentario, ja, ja. Son dos tipos de sufrimiento diferentes. El de Cioran es imprescindible para escribir, por ejemplo, y el otro es totalmente inútil.
Vas a llevar...;-)
A ver, escribe un poema con dolor de muelas...si te atreves, ja,ja.
Besos amistosos**

Mariajesús, aí falaches, ja, ja.
Bicos.

India, estás afectada, ja, ja...cuando te cures lo verás de otra forma. Ni caso a Frankie.
;-)
Achuchones con distancia de seguridad!!!

Maia, nadie sufre porque quiere, sea cual sea el tipo de sufrimiento ¿O si? No entiendo que eso pueda ser una meta.
Besos insufribles, ja, ja.

Maia dijo...

Blue, por eso le dije a Frankie que el que sufre, sufre de verdad sin importar las circunstancias. Por otro lado sí veo, en ciertos círculos, una cierta sublimación del sufrimiento como una forma de purificación. Leer a Pessoa por ejemplo me fascina porque su sufrimiento me resulta sincero y fascinante. Pero se puede escribir también desde el amor y la felicidad. Creo que existe la fantasía de que si una persona sufre o es depresiva entonces es conciderada como más sensible y eso es categorizado como "bueno", "puro". Prometí ser concreta y otra vez no cumplí.

Sensei Katorga dijo...

Vivo cerca del sufrimiento que provoca la angustia, esa inspiradora musa de tochos literarios. La angustia como experiencia de la nada es lo que quiero aprehender y digerir para crear entradas en mi blog más que decentes, como tú, jeje. Saludos Blue.

Blue dijo...

¡Cuanto tiempo, Sensei!.
Creí que iba a tener que verte en la bodeguilla...
;-)
Muchas gracias, sufridor.

Blue dijo...

Maia, pues yo tengo mis dudas. Se puede escribir desde la felicidad, claro, pero ¿Que? ¿Que se escribe desde ese sitio que pueda ser hondo?.

Maia dijo...

Se puede escribir de lo difícil que fue llegar a ese lugar, se puden escribir historias de vidas, se puede contar cuentos fantásticos, peosías eróticas o cartas de felicitación. Se puede escribir el menú del cumpleaños de cuarenta de tu mejor amigo y emocionarte hasta las patas. Se pude escribir la historia de un perro con poderes de curación o la vida de la gente en los campos de concentración sin entrar en la forma de la cremación sino centrarse en cómo se ayudaban. Se me ocurren mil cosas. Toda vida incluye sufrimiento en alguna medida, pero si todo es oscuridad, si sólo existieran escritores que escriben desde el dolor, nos hubiésemos perdido historias maravillosas. ¿Te imaginas que todos los cuentos fueran como "La pequeña vendedora de fósforos"?. ¿No has disfrutado acaso leyendo supongamos "El Gran Gatsby". ¿Crees que fue escrito desde el dolor?. No, y es una gran historia en mi opinión. Claro que toca el dolor, porque toda vida tiene tintes y claroscuros y todo eso, pero no fue escrita desde el dolor. Fue escrita desde la mejor arma que tiene todo escritor: la curiosidad, la imaginación y la empatía. Y no te lío más. Son puntos de vista.
YO TE QUIERO IGUAL !!
Te mando un guiño ;)
Y disculpa el abuso.

Blue dijo...

Es que en todos esos ejemplos que pones veo alguna forma de dolor. Supongo que lo importante es saber ver en esa oscuridad y además tener todas esas armas que dices que un escritor debe tener.
Yo no te quiero igual, te quiero más cuanto más te leo. Que lo sepas.
;-)
No te disculpo..abusa, ja, ja!!!

Besos.

Maia dijo...

Siempre hay alguna forma de dolor. La cuestión es desde dónde se escribe, ¿eso era lo que estábamos tratando no? Y toda historia implica un proceso donde hay un conflicto. Todo conflicto implica alguna forma de dolor. Pero el hecho de saber escribirlo, describirlo y manejarlo no significa que quién lo escribe tenga necesariamente que estar atravesando un ataque de pánico. Es más, probablemente no será capaz de escribir en un momento límite de angustia. No querrá levantarse de su cama. Bueno, hoy en día con las laptops eso no sería un problema supongo.
Listo, ya que me da verguenza tanto abuso. Y además, es sólo mi punto de vista y puedo estar equivocada.
Besos mil,
P.D: no te copes que no te voy a escribir siempre tanto y espero que me sigas queriendo cada vez más.

Carmela dijo...

El sufrimiento, te permite valorar la alegría. Vivir por y para el sufimiento es una locura.Y creo que se escibe desde ambas posturas,desde el sufrimiento y desde la alegría. Y coincido con Frankie en que no debe sublimarse la tristeza, nuestra meta debe ser la alegría.

Blue dijo...

Maia, no solo te entiendo sino que estoy totalmente de acuerdo con lo que acabas de decir. Poco a poco se va a cotando el tema.
;-)
Encantada de que escribas.
...Y no me copo ( a saber qué es eso, ja, ja.

Maia dijo...

jajaja, que no te copes = que no te entusiasmes ;)

Genín dijo...

No que va, zape gato!
El sufrimiento, cuanto mas lejos, mejor...
Besitos y salud

Blue dijo...

Maia, pensé que sería "no te enfades", ja, ja.

Genín, venga...que solo sufras bailando boleros.
Besitos y mucha salud!!!

Frankie dijo...

Prometo leerme a Cioran cuando tenga dolor de muelas, Blue. Todo en penitencia por este comentario mío que dices que te ha hecho sufrir.

Porque -aunque sepa y espere que lo digas bromeando- leerte algo así me ha dejado más bien sufflé y planchadito.

Te pido disculpas por el posible tono de repelente niño Vicente. O sea, creo en lo que digo pero ello se debe decir con cariñín. Y sin asustar a India, que tiene gripe asiática.

Con sofocón, disculpas. A los besitos no me atrevo.

Blue dijo...

Ja, ja, ja...Frankie, cariñín, bien dicho está.
No te vengas abajo que necesitas estar fuerte para controlar el harén, ja, ja.
Besos atrevidos**

India dijo...

Jopelines,Frankie...no te achiques,si..a lo mejor del sufrimiento y el acojone sacamos una poesía...jijijijijiji Yo no creo,pero Blue seguro que sabe encontrar algo dulce para ti...Y mira Maia...si es que seguro que es así,como decís...nusé...si yo eg que cuando leo cosas de amor y tal,casi también veo cierto sufrir en lo que escriben,son tan felices que hasta les duele...o yo lo siento así,como si estuviéramos más acostumbrados a que el dolor sea una emoción más honda que la alegría o la felicidad...
Frankie,pichurrino,leer a Cioran con dolor de muelas es demasiado para el body,mira que lo mismo te haces asceta y todo jijiji
Achuchones...aún con mascarilla :(

Blue dijo...

Ahí, India, "son tan felices que hasta les duele"...la leshequemamaste!!!
Deja a Frankie, cuando se le deshinche toda esa musculatura empezará a escribir poemas, ja, ja. Malo será que entre todas no le arranquemos un verso feroz. Al tiempo.
;-)
Achuchones!!!

Desclasado dijo...

Me recuerda esta charla a otra, igualmente muy "Blue", muy inquietante, donde nos enzarzamos acerca de la creatividad de la neurosis. Ahora parecido, pero con el dolor.
Y digo: ¿no será que quien es creativo es creativo con dolor, con neurosis, con felicidad, borracho o sereno, bienamado o malquerido?

Es que creo que lo hacéis al revés: partís de la base de que la creatividad la provoca lo secundario, lo accesorio o lo circunstancial, mientras que a mí me parece que la creatividad es lo primario y surge en lo circunstancial si previamente se posee.

Voy a pellizcarme un poco en algún sitio, a ver si el dolor me vuelve más creativo...

Bicos terribles, alcoholizados, decadentes, rimbaudianos... Bicos de amor y muerte, bicos de cuervos negros, bicos de cadáveres sonrientes.
(Ha funcionao: me he pellizcado los cojones y me he vuelto creativo).

Blue dijo...

Pues sí, volvimos al mismo tema, ja, ja.
La creatividad se tiene, y "lo otro" puede ser el detonante que la haga estallar en un sentido o el otro.
Cuidado con tanto pellizco.
;-)
Bicos doentes.

India dijo...

Y bicos de florecillas,de nubes esponjosas,de mariposas y luciérnagas...no?no estabas en que la creatividad está y lo demás es secundario?
A mí me molan más los cuervos negros y los cadáveres burtonianos,pero eso no me hace creativa...lo que me lleva al pensamiento triste,melancólico,inerte...de la consciencia de que ni con pellizcos ni con ná...Queda el consuelo de disfrutar la creatividad ajena...y ya digo,puesta a elegir me quedo con los cuervos,los árboles invernales de hoja caduca,los cielos gris plomizo...

Juan Saura dijo...

Hola Blue, pasaba por aquí.... y me detuve a mirar.
Me encanta encontrar tanta belleza que dice algo de lo que tiene que decir, interesantes melancolías para reflexionar sobre los avatares de la vida, de cómo se viven o se sufren éstos, las inspiraciones que provocan y que a lugar dan, sean dichos hablados o escritos, murmurados o gritados que impelen actividad a las manos de traducir los sentidos a escritura, explicando lo sentido de manos mandadas de daños vividos.
La experiencia que se obtiene de una vida dura, permite comprender el porqué de la dureza de la vida.

Me ha gustado mucho la reflexión, un Saludo Blue y compañía.

Kez dijo...

La cosa mejora todavía más con el prólogo. Chapó, Blue.

Un docu sobre Cioran en el Blog Abisal:

http://palabradepezabisal.blogspot.com/2010/03/emil-cioran-1911-1995.html

Desclasado dijo...

India, yo no me vuelvo a pellizcar los cojones a ver si ahora me da por las florecillas, que aún me siento con dificultad: yo cuando me pongo creativo, me pongo.

India dijo...

jaaaaaaaaajajajaa ¿tú te acuerdas de Silke? jijijijiji a lo mejor si piensas en ella te sale algo esponjoso...jijijijiji

marcela dijo...

Prefiero haber conocido el sufrimiento, gracias a saber lo que es, he llegado a la conclusión de lo innecesario que es sufrir.
Para ser creativo o artista el ingrediente principal es serlo, más adelante se le añaden los sufrimientos conscientes del que está atento y avizorpor empatía y mezclándose puede producir obras maestras. Lo importante no es sufrir, sino conocer y ponerlo en negro sobre blanco, o en colores.
Creo que el dolor, si se está viviendo, impide cualquier tipo de creatividad.
Una vez ha pasado, tomando la distancia necesaria se puede hablar o escribir de él. De los malos momentos-generalmente salen obras malas.
Ni un albañil colgado de un andamio y arriesgando su vida a cambio de supervivencia está haciendo arte, ni el hecho de intentar suicidarte es una performance u obra artística.
Insomnio mi otro tema: más de diez ños sufriéndolo pertinazmente. Hay noches que pienso en multitud de cosas, incluso pienso que tengo ideas geniales, por la mañana resultan únicamente estupideces debidas al enorme cansancio.
Dolor,lo conozco. Después de muchos años no quiero saber nada de él en mi vida. Ya leeré lo que escriben y lo describen, porque no les duele nada.hay que tener cuidado con los que han sufrido mucho, son peligrosos.
Un beso
Besos.

India dijo...

Hommme,Marcela,Ian Curtis,Jim Morrison,Kurt Cobain...la alegría de la huerta no eran,pero todos (o casi todos) disfrutamos de su expresión dolorosa...cierto también,que supongo que su final es el momento cima de un carácter triste,depresivo...y ahí,no hubo creatividad ya...el sufrimiento llevó al fin a la creatividad que tenían...Pero que está claro,que no todo el que sufre tiene capacidad para expresar...
Blue...ahora es Marcela la que me medio acojona jijiji que dice que tengamos cuidado de los sufridores...y si lo piensas,ojú...

marcela dijo...

India, no te cojones que la música era muy buena. Acabaron todos mal, una lástima.
Admás se metían de todo. Creatividad a secas. Voy a hacer una tortilla de patatas, tuve una época que sólo leía malditos y suicidados. Se me ha pasado.

marcela dijo...

India perdón, queria decir acojones...no cojones.

Maia dijo...

Lástima que se te pasó. Es tan lindo sufrir jijijiji

Maia dijo...

"En el diario El País Jesús Ruíz Mantilla ha elaborado una encuesta enorme, con una respetable cantidad de autores para todos los gustos, bajo la premisa ¿Por qué escribo? Las respuestas no son tan distintas y oscilan desde el dolor a la felicidad, pero sobre todo a la necesidad. Es decir, al por que no sé hacer otra cosa."

Link: http://ivanthays.com.pe/post/2569084579

India dijo...

Lo leí,Maia...lo de El país,digo.
Marcela,es que a quién se le ocurre con lo que llevaban de serie andar metiéndose porquerías?!Pues yo,he leído cosas de gente que a priori no parecían malditos...lo fueron cuando me informé por curiosidad...y ciertamente,sus lecturas las rehacía diferente sabiendo de su vida y sufrimiento...nusé...

marcela dijo...

Y la que no ha sufrido, todavía es más peligrosa...

marcela dijo...

Se escribe, pinta, actua, porque no se tiene otro remedio y no se sabe hacer nada más. Además si los artistas no tuvieran esa vía de escape... !a saber que harían!
Un artista es artistas antes de meterse, sin meterse, sufriendo, amando, viviendo y en calzonzillos o en bragas. Maia dice bien:pura necesidad.

India dijo...

Marcela!que hoy duermo sola!no me acojones más!que miro el pasillo y parece que crezca!que yo esta noche no me atrevo a cogerlo para llegar al dormitorio...y ayer ví una peli de vampiros...pa qué más...bueno,estoy sufriendo,al menos no soy peligrosa...jijijijijijiji

India dijo...

Estooo pásame un pintxo de esa tortilla,me encanta si tiene patatillas doradas de quemado...que no me gusta comer sola...omá,hoy ni duermo ni ceno...todo es triste,no veo la luz,todo es triste...jijijijiji

marcela dijo...

India,no te pongas así, de triste nada, lástima que no pueda pasarte un pintxo que me ha quedado requemadita. Ya no te asusto más.Un beso

Blue dijo...

Gracias, Juan, y a propósito del comentario en Desclasado, ya sabes, la próxima vez tienes que empezar la visita por el Obradoiro.
Saludos.

Gracias, Kez. Lo veré.
Muxuak.

Desclasado, quizás los pellizcos no sean suficientes, ja, ja.

India, Marcela...¿Como me hacéis esto? ¿Montar un chat el día que no estoy, ja, ja?
Supongo que hay una línea o una barrera que separa el dolor o sufrimiento productivo del paralizante...y con el segundo no vamos a bromear.
Y también puede haber un sufrimiento falso, que algunos pueden utilizar para hacerse los interesantes como si fuera un complemento que les añade atractivo.
Y añado una cosita de Alvite que me gusta:
"El supuesto artista que se las da de loco teórico ignora que el talento no es una secreción de la enfermedad mental, sino que, salvo raras excepciones, es su origen, de modo que la pintura, la música, le literatura, son a menudo los síntomas de una cierta incapacidad para resolver asuntos triviales tanto como para adaptarse a la realidad cotidiana."

Bicos & Achuchones!!!

India dijo...

Sin bromas,siempre he pensado que era muy peligroso caer en el vivcio de saborear y gustarse en el sufrimiento,hay una frase que dice mucho una persona que conozco,ajena a todo esto,sobre sus miedos..."No se puede evitar"...puede que sea así,y también puede que sea más cómodo dejarse a ellos,a que dominen tu vida porque tú no sabes o no quieres dominarla...
Sin bromas,Marcela,chuli,entiendo en tus frases que son peligrosos tanto los que sufren demasiado como los que no han sufrido nunca,en el término medio está el equilibrio,sí?
Ahora,pues pienso que debe ser un alivio ser artista,pues sufras o disfrutes...tienen una manera de desbordarse,de expresarlo...con lo cual,peligrosos aquellos que sufren y no pueden desahogarse mediante el arte,porque su balanza coge más y más peso,no?pues es una putada,con perdón,para ellos...
Bicos y achuchones!

India dijo...

Me da un poco de cosilla...que cuando me pongo seria no os mola nada de nada!
Es seria pero sonriente,vale?

Blue dijo...

Pues claro, el arte puede ser una vía de escape, por eso se acaba convirtiendo en una necesidad.
¿Ya estás en forma?

India dijo...

Sí,bien,más o menos...no puedo comer cuanto quisiera,cachis...pero mucho mejor,gracias!

Blue dijo...

Te habrá quedado buen tipito...
;-)

India dijo...

Y toda la cara de Nosferatu,también...pprffffff

Blue dijo...

Ja, ja, ja...

Achuchones!!!

India dijo...

Achuchones...boas noites...voy a ver si me acabo "Lo que esconde tu nombre" que está interesante...

Juan Saura dijo...

Gracias por la sugerencia Blue, no es mala idea, empezar, por donde se me quedaron las ganas, y seguro que me entrendría todo el tiempo necesario, para grabarlo en mi mente (al margen de fotos y vídeo), espero con ansias ese viaje.

Saludos Blue

P.D. con tu permiso, me cuelo en tu casa, y no me importaría que tú lo hicieras en la mía, si te apetece.

Frankie dijo...

Título de la próxima entrada: "Felicidad exultante y tontorrona producida producida por el buen yantar y el buen fornicio, madre Sulpicio"

Obras y creaciones surgidas de ello: cero.

Besos felices post-lobotomía (lo que faltaba)

Blue dijo...

Gracias, a tí, Juan.
Nos leemos.

Frankie, espero ansiosa esa entrada.
Y sufro, y sufro...ja, ja.
Besos esperanzados.

Frankie dijo...

Nooo, jajajajajajaja, me refería al que sería el título de la próxima entrada tuya, jajaja

(lo sé, no admites sugerencias del público y hace muy requetebién)

Besos. Me alegro por esa esperanza.

Blue dijo...

¡Que va, ja, ja!....ya verás...va de amooooooooor....es decir, de sufrimiento, ja, ja.

Besos sufridos.

mariajesusparadela dijo...

Hoy leyendo encontré este párrafo"sus pensamientos eran en si mismos una forma de locomoción"

Y me acordé de este post.